Auracuentos

Los muñequitos de lana

2011-06-06T04:28:00.000-04:00

Ayer oí decir a alguien en la calle lo siguiente:

-Sabes Andres, las marionetas de papel son mas facilesde hacer que los muñequitos de lana.

-¿Por qué lo dices?

-Porque esa señora flaca hace media hora nos mira, no sabe si apagar su cigarro o seguir fumando.

Nikola Tesla.

2011-06-04T15:13:00.000-04:00

Hay un gato albino que cree conocer los secretos más profundos de la humanidad. Su nombre es Polet y me hace recordar mucho al genio de la electricidad Nikola Tesla, a veces he llegado a pensar que puede ser que el fenomenal Nikola haya reencarnado en mi felino amigo, pues aunque no concí en esta vida a Nikola siento que en alguna vida anterior pude haber sido una de las tantas palomas que el recogía de la calle. Nikola sin duda era uno de esos seres que marcan la historia, y por mas que lo hayan intentado borrar del recuerdo, sale a flote montado en un rayo cosmico.

El gato Polet anda por las calles muy radiante, se posa debajo de las sombras de los árboles a observar el comportamiento de los pájaros que van de un lado a otro emitiendo ese sonido que los caracteriza.

sin titulo por hoy

2011-01-17T04:30:00.001-03:00

Su perfume trepó por mi nariz e intoxico mi alma por unos eternos 5 segundos, luego, olvidé su nombre.

Las polillas giraban alrededor de la ampolleta, eran tantas que ni siquiera pude contarlas, de pronto una de ellas calló sobre mí ante brazo y comenzó a caminar torpemente, al mismo tiempo, yo humedecía la punta de mi dedo con la macabra intención de oprimir sus alas contra mi piel. La despojé de sus alas para dejar en evidencia a aquel diminuto insecto largo y marrón, con apariencia de gusano, con seis patas y dos antenas. Le quite lo más bello que tenía, sus alas que ahora soplo y caen al piso y seguramente mañana barreré.

Laurentino

2011-01-05T15:08:00.000-03:00

Se corta las uñas sentado en una banca de madera, bajo la sombra de un peral dormido que deja pasar algunos rayos de sol entre sus ramas. Con el cabello suelto y mojado, goteando lánguidas lagrimas sobre su espalda desnuda; siente el sonido voraz del cortaúñas que le resulta extrañamente placentero. Rodeado de flores y plantas, de las más diversas castas; se sabe envuelto por el aroma matutino del jardín que le relega del mundo; le abstrae hacia un reino florido, armonizado por insectos que danzan en el aire sembrando un mudo rastro de existencia sobre pistilos y pétalos.

Cuando hubo cortado todas las uñas de sus ásperas manos huesudas, guarda el cortaúñas en uno de sus bolsillos y se pone de pie para tomar la camisa a cuadros que el día anterior había lavado y colgado en una soga atada entre dos árboles, enseguida la sacude con fuerza, tanta, que puede observar diminutas mariposas de olvido escapando tras la estridencia del movimiento; luego de abotonarse la camisa, con un desgastado elástico negro amarrar su pelo, aún húmedo, en un moño que cuelga como un gris animal adormecido. Antes de partir admira su jardín, observa la amalgama de colores que rebeldes se desparraman sobre la tierra y en plataformas de metal oxidado donde bullen maseteros con enredaderas que trepan por todo lo posible, incluso por la huérfana soga en donde cuelga la poca ropa que sobrevive. Como un director de orquesta, tras una ráfaga de viento, mese con la punta de su dedo índice un grupo de flores de un lado a otro, calculando al mismo tiempo cuantas le harían falta para llenar aquel espacio que quedó vacío al haber cambiado una maseta de lugar.

Su nombre es Laurentino, un viejo flaco y solitario que vive en una antigua casa repleta de muebles y fantasmas esporádicos. De ojos claros y piel morena, parece tener la estampa de un árbol andante, silencioso y sagaz. Nadie conoce bien su historia, simplemente se escucha uno que otro rumor sobre él en alguna esquina cuando lo ven pasar sobre su bicicleta enclenque, que a duras penas resiste el pasar del tiempo, al contrario de él que a pesar de su edad mantiene las fuerzas suficientes como para subir empinadas calles sin flaquear. No tiene más ambiciones en la vida que cuidar el jardín que con esfuerzo ha labrado en el fondo del patio, en donde a través del perfume de las flores puede percibir el recuerdo más profundo de su difunta esposa reposando en una nube olorosa sobre su memoria. Un jardín que lentamente se ha ido enraizando en su alma; del cual no puede escapar, ni dejar de custodiar la vida que crece constante en aquel trozo de tierra oculto dentro de una casa corroída por el aliento del olvido.

Montado en su bicicleta añeja, pedalea escuchando el sonido de sus huesos replicar. Sus ojos verdes, enmohecidos, resplandecen con la luz del sol, que se engancha a su cuerpo y lo acompaña entre calles repletas de casas y personas que se desvanecen tras su paso. Esquiva autos, perros y niños, con la mirada alerta, como un radar humano que busca secretamente algo. Cuando ya ha recorrido diversas calles sin definir un rumbo, recuerda aquel lugar en donde siempre encuentra lo que busca. Hace varias semanas que no ha vuelto; dejo de hacerlo tras ser atacado por una mujer gorda de nariz puntiaguda, que le dio de escobazos en la cabeza al sorprenderlo robando plantas de su exuberante antejardín. Por suerte aquel día logró escapar con el botín intacto, el cual consistía en una estrafalaria enredadera de flores rojas que exhalaban un perfume de ensueño. A pesar del susto que pasó y del dolor que le causaron los golpes de la mujer, hoy se arriesgará a regresar, pues aquel espacio vacío entre sus plantas debe ser saciado.

El jardín de Laurentino es una maraña indiscriminada de seres vegetales que respiran y se tuercen disimuladamente, van y vienen como un péndulo salvaje que de todo pretende apoderarse. Comenzó a cultivarlo hace años, después de sumergirse en la soledad más despiadada tras la muerte de su esposa, Ester, su compañera de vida. Ambos forjaban un menjunje de seres inconclusos, que sólo tomaba forma al unirse. Ajenos al mundo, al devenir de los años y amparados por la muda presencia de los hijos que jamás nacieron, no podía ser el uno sin el otro. Ella era una mujer envuelta por aureolas de sueños vagabundos, cavilando siempre a un costado de la locura, y él como un personaje imaginario la contenía fielmente, con la única esperanza de sentir algún atisbo de felicidad. Así pasaban sus vidas, décadas unidas, hasta que un día Ester, sin previo aviso decidió morir, dejando Laurentino sin más compañía que una casa polvorosa repleta de muebles sin sentido. Durante aquel periodo de penurias no hacía más que intoxicar su cuerpo con alcohol para sentirse lleno de algo. El vacio que sentía era absoluto, tanto que llego a pensar que su alma se desvanecería irremediablemente hasta esfumarse. Sólo, ebrio y con los pantalones humedecidos por su propia orina se vio despertando un día en un parque, entre un cúmulo de plantas; tras una dura bofetada de sol, sintió un olor inusual salpicando su oxidado corazón, era la dulce escancia de las flores de lavanda que envolvía sus entrañas, despertándolo así del sueño alcoholizado; instantáneamente sintió la presencia de Ester, la estela del aroma de su pelo bohemio aparecía en su memoria hambrienta, tan definida como si nunca hubiera fallecido. Aquel día, de una manera fortuita, descubrió la forma de mantener vivo el recuerdo de su esposa, simplemente reflejando su esencia etérea en la de las flores. Entonces, ansioso arrancó un par de matas de lavanda de raíz, e ilusionado y tambaleándose por las calles volvió a su casa y allí las trasplanto para sí, aferrándose a aquella idea de vida oculta en los recuerdos, como a un íntimo secreto que le permitiría salvar su alma de la condena solitaria que llevaba a cuestas. Desde entonces, obsesivamente comenzó a plantar flores azarosas en el patio de su casa; pasaba el tiempo llenando su jardín con cualquier ser vegetal que le hiciera recordar a Ester. Iba consiguiendo plantas por toda la ciudad, robándolas de los lugares más diversos, recorriendo grandes distancias, primero a pie, y luego en una bicicleta que se transformó en su más fiel compañera.

Parado al costado de la acera de una avenida y embelesado por el crudo olor del pasto que poda un jardinero, espera a que la luz del semáforo de enfrente le permita cruzar; intenta formular mientras tanto una idea para poder robar algunas plantas sin ser sorprendido nuevamente; si bien es bastante hábil y con el tiempo ha aprendido a dominar el arte del camuflaje, los últimos años le pasan la cuenta y cada vez le cuesta más volverse invisible, pues el sonido de sus huesos lo delata. Pero a pesar de su entusiasmo por conseguir nuevas flores, no logra formular idea alguna, pues al cambiar de color la luz del semáforo, y comenzar a pedalear, una enorme camioneta que aparece de la nada, como una vestía de metal, arrasa con la pobre bicicleta, y su flaco cuerpo de carne y madera termina elevado varios metros en el aire, flotando a merced del viento como una seca hoja de laurel. Cuando al fin toca el suelo, un charco de sangre recorre el asfalto, mientras los huesos se le han desvanecido, pero a pesar de aquello su semblante no delata ninguna especie de dolor, es más, sus ojos brillan como nunca lo hicieron antes, placidos y libres. Y así se queda, tirado en el suelo, siendo testigo de su propia muerte a través de las miradas compasivas de los curiosos que le rodean; escapando al fin de aquel jardín por el cual vivía y ahora moría.

Pasan los años y a su casa nadie ha vuelto a entrar, ni siquiera los fantasmas que solían visitarla. Aun así, sé con certeza que el jardín sobrevive, más fiero que nunca, excediendo los límites del patio, llegando a poblar paredes y muebles dentro de la casa. Pero a pesar de su soberanía, un trozo de tierra permanece siempre vacio, incólume, junto al recuerdo de Ester, esperando a que el viejo Laurentino vuelva, con las flores que nunca traerá.

La perfumista

2011-01-04T22:27:00.000-03:00

La mujer vestía un sencillo vestido de color verde agua con pequeñas flores blancas que parecían bailar de vez en cuando según los caprichos del viento, de tez morena y labios gruesos, caminaba por las calles de un pueblo de sol y polvo en donde las casas parecían deshacerse y rehacerse tras cada paso. Como una figura imaginaria se le veía avanzando radiante con una canasta colgando de su brazo, marchando de puerta en puerta, mientras de su canasta se escapaba el aroma del jabón que vendía, un hálito refrescante que parecía apalear el calor matutino que comenzaba a crecer con el pasar de las horas.

La espera

2010-12-30T04:50:00.002-03:00

Todos esos sueños que quedaron amarrados a la pata de una silla, nadie los devolverá. El tiempo es mezquino, como un animalejo grisáceo que consume todo sin remordimientos, aunque a veces deja restos imperceptibles que puedo tomar y guardar en algún bolsillo de mi chaqueta, para más tarde lavarla y olvidar que allí estubieron.

Hoy estoy analizando los sucesos que acontecen sobre este planeta tan azul y divino. Hablan de tragedias en la televisión, ayer cayó el muro de Berlín y el papa Juan pablo segundo resucitó de entre los muertos, pero lo que más me llamó la atención fue la noticia de un joven genio que con sus ojos es capaz de materializar las palabras en el mar.

Alguna vez me interesé en la magia. Al comienzo podía hacer sencillos trucos como convertir una pequeña flor en mariposa, pero cuando me dijeron que la magia no era más que una mera ilusión, no pude volver a hacer truco alguno, y así mi futuro como maga se vio truncado, como tantos otros sueños que a veces naufragan solitarios entre mis pensamientos diurnos.

Los sueños nunca mueren, simplemente nacen… siempre pueden vivir, tomando formas tan diversas como la de una cuchara o de una figura de porcelana, varada sobre algún estante de madera, llenándose de polvo; lo importante es saber recordar como fuimos niños y revivir aquello con el viento de antaño.

La mujer de los botones

2010-12-27T00:59:00.003-03:00

Caminaba por el medio de la acera de un callejón melancólico, sin más compañía que su sombra y el brillo taciturno del sol que buscaba refugio en su piel. Su nombre era Luz, una muchacha menuda y de ojos grises; de rasgos sencillos pero a la vez profundos; tenía pecas en la cara, además de un cabello revuelto como una selva de ondas salvajes que no llegaban más allá de los hombros. Sus movimientos eran pausados, como los de un ave buscando alimento. Parecía sumida en conversaciones internas que a ratos escapaban a través de algún movimiento involuntario de su boca. Observaba todo con total naturalidad, pero al mismo tiempo con la secreta intención de encontrar a alguien.

La ciudad despertaba a rezongos, sintiendo el sonido de los autos que a esa hora rondaban las calles. El mar a la distancia intentaba cubrirlo todo con su estela, sazonando su vaho marino en los rincones más ocultos de la ciudad. Luz miraba una nube huérfana desvanecerse bajo el sol cuando sintió el aroma del mar entrar por su nariz; cerró los ojos y fue como una inspiración de sal la que invadió su cuerpo, elevándola algunos milímetros del suelo durante un breve instante. Cuando volvió a abrir los ojos creía que de un sueño despertaba, hasta que el ronronear de un gato pérfido refregando su lomo en sus piernas la hizo recordar la razón por la cual había llegado hasta aquel callejón. Le sonrió al felino con cortesía y luego lo correteó con un zapateo danzarín, tras lo cual el gato huyó, avanzando unos cuantos metros hasta llegar a una casa en donde trepó por un tubo de fierro y a duras penas y tras jocosas maromas pudo subir hasta la azotea de la misma, en donde una anciana de cabello cobrizo tendía ropa sobre un tendedero de alambre. Entonces Luz con el aliento contenido descubrió que aquella era la persona que buscaba.

Todo allí parecía extraviado en el tiempo; desde un cúmulo de casas cubiertas por el hollín del olvido; hasta un auto polvoroso, repleto de recuerdos, varado simplemente a un costado de la acera. Pero a pesar de aquello, un añoso árbol de jacarandá rebosaba aires de vida moviendo sus ramas y esparciendo sus florecillas de color azul violáceo por todo el callejón, al mismo tiempo en que diversas palomas cruzaban de un techo a otro, tejiendo caminos imaginarios con sus alas. Antes de golpear la puerta, analizó bien la estructura de la casa que extrañamente le parecía familiar. Era antigua y estrecha, de tres pisos; tenía restos de pintura verde oliva por toda la fachada y en los costados había dos ventanas que dejaban ver un visillo amarillento carcomido por el sol. Tocó la puerta tres veces tras lo cual la casa pareció lanzar un breve suspiro. Pasados unos minutos la puerta se abrió unos centímetros, dejando escapar una esencia a matico y madera mojada.

-Que quiere- dijo una voz Agridulce.
-Me gustaría hablar con la mujer de los botones- contestó Luz algo nerviosa
-Aquí no vive Nadie- replico la voz quebrajándose un poco.
-La vi tendiendo ropa en la azotea, no me mienta- insistió.
Tras aquello la puerta se abrió por completo dejando ver el pequeño cuerpo de una anciana lucida, de cabello cobrizo y mirada inquisidora.
-Para que quiere verme- habló la anciana.
-Oí de su historia, me gustaría que me dijera si es verdad- respondió la muchacha efusivamente. Y tras un silencio anacrónico la anciana la dejó entrar.

Avanzaron por el pasillo que tenía dos puertas, una a cada costado, entraron en una de ellas en donde se desveló una habitación con olor a encierro y libros viejos, era una salita algo oscura, destinada a recibir visitas que nunca llegaban y solo alumbrada por la luz que silenciosa se esparcía a través de la ventana. Había un sofá grande de terciopelo verde y una mesita de centro repleta de adornos de porcelana de distintos tamaños y a un costado una enorme repisa con copas y retratos de personas que quizás nunca existieron, mientras el papel mural con diseños florales se caía piadoso de las paredes dejando ver una muralla desnuda y friolenta. La anciana hizo sentar a la muchacha en el sofá mientras salía de la habitación hacia algún otro rincón de la casa. Cuando volvió, entre sus manos llevaba una gran caja de zapatos, la que abrió justo después de sentarse junto a Luz, respiro profundamente y metió su mano dentro de la caja que estaba repleta de botones de todos los materiales y colores, y mientras movía la mano en esa marea colorida comenzó a hablar con su vocecita carcomida por los años.

-Tenía 15 años cuando empecé a juntarlos, al comienzo era divertido, los sacaba de la ropa sucia o que ya nadie usaba, pero a veces los encontraba en la calle, esos eran los que más me gustaban, eran mágicos, hablaban solos, me contaban cosas- la anciana tragó un poco de saliva y prosiguió. -Sin darme cuenta pasaba el tiempo escuchándolos hablar sin jamás cansarme de oírlos. Tenía cientos acumulados, los metía en cajas y más cajas, que se hacían pocas. Me obsesionaban sus colores, sus formas, sus voces e incluso sus olores. Solo me bastaba estar con ellos para ser feliz. Pasaban los años y era capaz de recorrer la ciudad entera buscando botones sin preocuparme de nada más en la vida, hasta que tristemente un día sentí un crujir dentro de mí. Era la soledad que había empezado a secar mi alma y de repente sin previo aviso los condenados botones dejaron de hablarme, me dejaron sola sin más compañía que mi vejez, un gato y esta casa vieja que se desarma de a poco; tarde para volver a empezar- la anciana saco la mano de la caja y acaricio la cabeza de la joven que admirada escuchaba sus palabras, y tras un suspiro mudo entre ambas, pudo reconocer su cabello rojizo de juventud y sus propios ojos grises en los de ella, pues descubrió que era ella quien hablaba y escuchaba, la coleccionista de botones. Continuó hablando con ella por horas sin siquiera abrir la boca, rieron y lloraron juntas hasta que el sol desaparecía y con él se desvanecía Luz, el recuerdo de su adolescencia, visitándola en la agonía de su soledad, en el triste despertar de su cordura que muchos años estuvo pérdida por unos cuantos botones.

Alelí sonreí mirando los techos de las casas

2010-12-16T03:05:00.003-03:00

La ropa bailando con el viento, colgando en los techos de las casas, sobre algún tendedero maltrecho.
Una enredadera florida, envolviendo una ventana.
Un árbol que tiene flores con forma de campanas, amarillas, grandes; dan al patio de la casa contigua y cuelgan como vestidos de reinas olvidadas.
Palabras que pasan volando y se desarman al chocar con alguna pared o se enredan en las alas de alguna paloma atolondrada.

Sé que tienes un caleidoscopio en tus orejas
por eso no mejas mirar dentro de ellas
He intentado sorprenderte de mi modos
pero siempre me delato
sé que tienes un caleidoscopio en tus orejas...

Estirar la mano para prender la ventana

2010-11-27T00:50:00.002-03:00

Las luces parpadean, la luz va y viene

Y se despierta envuelta en una manta de lana que enreda su cuerpo como una red para cazar mariposas. Siente el sabor arenoso de la luz de madrugada colándose por la cortina, es una luz azul, bastante tenue que ilumina el cuarto de una forma que le resulta encantadora. De pronto oye el sonido de unos pájaros que la aturden, piensa que quizás nuevamente decidieron anidar en oido. Luego, vuelve a quedarse dormida.

El tesoro de Josefa

2010-11-25T23:25:00.003-03:00

Cuando los árboles tenian piernas solian pasear por diversos parques...

La garza

2010-11-16T01:47:00.002-03:00

Entre sus manos un cuadrado de papel es doblado y desdoblado hasta dar con la forma exacta. Siente el mar hablando tan cerca que le resulta difícil entender sus propios pensamientos, entonces simplemente ve una garza verde agua perfectamente terminada en la punta de sus dedos, esperando quizás la próxima ráfaga de viento para ponerse a volar. Hoy la luna ha cantado sobre el mar. Suspiran las olas como bestias amaestradas bajo la hipnótica influencia del amor lunar, de la luz blanca que baña el aire negro de las noches menguantes.

cuento de otoño en primavera

2010-11-02T13:55:00.002-03:00

Se corta las uñas de las manos sentado en una banca de madera bajo la atenta mirada del sol que como un rey solitario todo vigila. Con su cabello largo, suelto y mojado; goteando lánguidas lagrimas sobre su espalda desnuda; siente el sonido voraz del cortaúñas que le resulta extrañamente placentero, más aun ver como caen las uñas moribundas al suelo y al mismo tiempo lanzan un quejumbroso gritito de muerte imaginaria que le eriza los bellos de sus brazos por un breve instante. Rodeado de plantas y flores se sabe envuelto por el aroma matutino del jardín que le relega del mundo y le hace olvidar todo lo que debería recordad en aquel momento, un jardín que con gran ahínco ha logrado montar en el pequeño patio trasero de la casa. Hace sólo un par de meses germinaron las primeras flores y fue bello para Pascual ver como día tras días nuevas flores crecían y otras morían.

Y va

2010-10-16T17:43:00.003-03:00

Hay aromas que en la vida jamás puedes olvidar, pero sin embargo lo haces.
Te he robado un contraluz por la tarde, mientras tocabas alguna melodía al viento, me parecía graciosa aquella charla que mantenían, tu le decías algo y el contestaba cosas irrisorias sin siquiera mover la boca, pues ni boca tenía.

Es cierto que hay personas que comen flores de la calle, lo descubrí antenoche cuando una mujer de vestido azul saboreaba unas cuantas mientras un barco brillaba dejando un reflejo lúgubre en sus ojos.

El flautista se detuvo cuando entendí en parte un poco en lo que consistía la realidad, que no es más que un engaño para poder cultivar alimento para un diablo imaginario.

-¿Cuando asesinaras a tu padre?
-Hoy no, es domingo.

Una galaxia con vista al mar

2010-10-13T14:44:00.003-03:00

Despertaba como siempre a la misma hora tras el sonido perturbador del reloj que gritaba, solía llevarme las manos a los ojos y refregarlos, para luego tomar un vaso de agua que siempre dejaba puesto la noche anterior sobre el velador; pero ese día no lo hice. Me levante de la cama y camine aturdida hacia la ventana; abrí las cortinas de par en par dejando que el sol iluminara el cuarto por completo; entonces noté que todos los muebles comenzaban a respirar disimuladamente como lo hace la hierba por las mañanas en el jardín, luego abrí la ventana y una brisa refrescante me envolvió, era el salino aroma del mar que se enredaba en mi cabello y circulaba por el cuarto posándose promiscuamente sobre todo para luego salir y volver a entrar nuevamente.

Copapó

2010-09-30T03:35:00.004-04:00

Tus calles me vistieron en marchas ausentes,
Yendo hacía el norte o bajando escaleras;
Como el pudor que crece en la tierra mojada,
Como las voces del viento que taciturnas te envuelven,
O simplemente atrapando insectos voladores en un vaso con agua.
Ciudad de dóciles gigantes de roca, marrones o grises, intactos;
Me voy como siempre, vuelvo para verte.

Bueno este es un poema que no tiene muchas piernas.

Algo sobre lo de hoy.

2010-08-17T18:11:00.003-04:00

Hay personas que no pueden volar, por mas que lo intentan no pueden hacerlo, algunas se suben a montañas enormes con artilugios de plumas en los brazos y caen al suelo con todo el peso de sus cuerpos...

Hoy me he comprado un varniz de uñas color azul violeta, un color indefinido que a ratos pudiera ser un azul dulce o un violeta salado, dependiendo de como se le mire, tambien agregue a las compras un lapiz labial de tono rojo burdeo que no me agrada pues es muy oscuro y no se fija bien en la boca...

De las cosas que me llamaron la atención hoy fue una muchacha joven de mas o menos mi edad que pelaba una naranja junto aun basurero, no vestía muy bien.

Mujer pintada

2010-07-11T01:56:00.004-04:00

una mujer pintada a medio terminar en un trozo de madera me mira directo a los ojos, tiene en sus manos una taza de té, me parece que es té con canela ya que puedo sutilmente imaginar el aroma, el cual forma sierta expresion de gratitud en su rostro de mujer pintada.

Lleva un sombrero de copa de cartulina negra, a ratos me da la sensación de que algun secreto oculta debajo de él, quizás un caracol muerto o un anillo de oro que se robo de alguna tienda de joyería importada.

El colector de atardeceres

2010-06-27T23:10:00.004-04:00

El sol se ocultaba nuevamente mientras el horizonte desplegaba sus colores marinos que expelían tiernos tonos de acuarela rosa fundida con el viento. Había visto tantas veces el espectáculo de un atardecer y cada cual era distinto a otro, un lenguaje ambiguo y silente que me permitía encontrar algunos momentos de sosiego en medio de la ciudad que crecía a pasos largos.

Los autos siempre a mi espalda corrían y rugían como fieras sueltas y los edificios tan altos fácilmente pretendían competir contra los cerros que todo lo rodeaban vigilantes con sigilo de tierra ceñida al tiempo, Fue entonces cuando recordé la historia del colector de atardeceres un hombre que quizás nunca existió pero por alguna razón su historia era contada entre los seres más furtivos de una ciudad mitad sol mitad mar. No se sabe donde nació ni de dónde venía simplemente se cuenta que era un hombre muy viejo con una barba plateada que casi le comía la cara, olía la mayoría del tiempo a vino tinto y llevaba sagradamente un saco en su espalda, un saco blanco que colgaba como un péndulo fantasma mientras 20 quiltros le cuidaban la espalda. Se paseaba por las rocas como si aquellas fueran de su pertenencia, dicen que saltaba en los roqueríos como un joven muchachito, iba hacia el norte, volvía hacia el sur, luego caminaba por el centro de la ciudad entre medio de la gente que parecía rehuirle, a veces desaparecía como un punto solitario entre edificios y cemento y ropa limpia en cuerpos fugaces. Nadie podía suponer que en la vida de aquel haraposo ser se ocultara un acto de magia muy sublime. Todo sucedía durante las tardes soleadas cuando el sol se ponía en el agua, en esa línea extensa e infinita donde se envuelven las nubes del vaho salado que emigra hacia el cielo, mientras los colores nadan y retozan a veces serenos otras veces violentos sobre la atmosfera y las nubes. Cuando un arrebol nacía, el colector de atardeceres juntaba sus manos y las ponía en su rostro formando un circulo en su mirada, y hasta que los colores se hubieran esfumado cerraba el circulo con sus dedos, ya atrapado el atardecer en sus manos el colector lo metía rápidamente en una botella, la cual previamente hubo sacado del saco blanco que llevaba en su espalda colgando, luego de aquello la botella era cerrada y en el transcurso en que la oscuridad comenzaba a dominar el cielo la botella comenzaba a brillar como un sol carmín furtivo, todo aquel que veía la botella quedaba maravillado con la majestuosidad de los colores tan reales, el colector se sentaba un buen rato a admirar la botella junto a sus perros, hasta que los colores se desvanecían silenciosamente. Dicen que solo pocos seres podían ver los colores en la botella, los seres más furtivos de una ciudad mitad sol mitad mar, yo jamás los vi porque no conocí al colector de atardeceres, aun así siempre que veo un atardecer pienso en la historia de aquel viejo que creía que con las manos podía colar los colores bellos del cielo y atraparlos en una botella transparente.

El trepador de árboles

2010-06-26T22:01:00.003-04:00

Se ha subido a un árbol, a recitar poesías con un tono de voz rimbombante que hace voltear a la gente que pasa por allí, gente acelerada que levanta la cabeza y lo mira con ojos aturdidos para luego seguir caminando como si nunca lo hubiesen visto.

De poesía no sabe, pero nadie dijo que para hacer poesía había que saber algo, la poesía está en el aire, en las bancas de los parques, en la espuma de las olas en la playa, en las ollas sobre el fogón de una cocina vieja o en el sombrero de alguien y así lo hacia él de su sombrero sacaba bellos poemas que recitaba montado en los árboles…

La Chica de las horas borradas

2010-05-26T20:15:00.006-04:00

Se peinaba frente al espejo con calma, como si nada en el mundo esperase a que terminara de hacerlo, y era cierto, nada en el mundo esperaba a que terminara de hacerlo.

El reloj imaginario en su muñeca marcaba las 9 y cuarto mientras un viento fresco de primavera se metia por la ventana e inmiscuia su voz de pájaro floral entre sus cabellos coloridos.

La lampara a su espalda parecio encenderse de pronto sin que nadie hubiese presionado el interruptor y recordaba un sueño perturbador en donde un perro café explotaba y desaparecía sin dejar rastros...

2010-04-02T10:26:00.002-03:00

Me levanto en la mañana sintiendo olor a pan tostado y escuchando a lo lejos una vieja canción italiana que trae recuerdos a mi mente sobre tiempos olvidados. De pronto presiento que el universo paralelo de mi oido medio regresa subitamente y comienzo a oler mas a la distancia colores invisibles que se mezclan con canela y unas cuantas hojas de menta, lo cual me deja algo aturdida...

2010-03-03T03:20:00.003-03:00

La muñeca Josefa suele comer higos y nueces debajo de los árboles durante las tardes soleadas, vive en un pueblo en donde suele llover constantemente, por lo cual aprovecha cada vez que no llueve para salir a pasear al campo, pero como el clima es impredecible siempre lleva consigo su paraguas.

Palabras en el mar

2010-03-03T02:56:00.004-03:00

Las ilusiones son aves que van buscando un nido donde engendrar; escribió María Boni en su cuaderno, acto seguido, arranco la hoja de un tirón y la arrojo a una posa que se había formado entre las rocas donde ella estaba sentada, se quedo mirando como el papel se humedecía y se mecía al son de la corriente mientras la transparencia del agua salada bañaba las palabras escritas y comenzaba a expedir la tinta lentamente sobre el papel como queriendo enraizarle de alguna manera absurda en las orillas del océano; aquello le parecía un momento especial como extraído de las nubes.

María boni luego de darse cuenta de que el papel se deshacía decidió sacarlo y ponerlo a secar bajo el sol para quitarle la humedad y así poder guardar aquella idea que había anotado en él y no olvidarla nunca, mientras esperaba a que el papel secase miro hacía la playa donde habían pocas personas tomando el sol aquella mañana, entre ellos destacaba unos pequeños niños jugando con una pelota de plástico con franjas diagonales de colores, tiraban la pelota al aire y esta se movía con el viento, similar a lo que haría un globo pero de manera más pesada, corrían felices, ajenos a la realidad, inmersos en el mundo maravilloso de los juegos, ese mundo en donde la única regla es reír y disfrutar, mientras ella se allaba en la ardua tarea de esperar secar un papel.

La brújula

2010-02-03T04:52:00.006-03:00

Puedo recordar en este preciso instante el aroma de aquella casa, pero en los instantes siguientes suelo olvidarlo por lo vago de su recuerdo, aun así me aventuraría a decir que era una mezcla de madera, mirra y tomillo aunque no puedo asegurarlo certeramente ya que los olores se transforman en la memoria con el pasar de los años.

La manera en que di con ella fue bastante particular, creo haber leído en una revista un anuncio sobre una mujer que leía las líneas de la mano, los lunares del cuerpo y las manchas del té sobre el agua caliente, también descifraba los sueños y allí me detuve, pues necesitaba ayuda, un sueño constante me agobiaba hacía tiempo, solía despertar agitado y gritando; debo reconocer que siempre tuve problemas con los sueños, eran confusos y extremadamente reales pero este ultimo me parecía distinto a cualquiera de los que hubiera tenido antes; recuerdo haber arrancado la hoja de la revista y verificar si existía algún número telefónico para concertar una cita pero no había numero, simplemente una dirección de una casa ubicada en un lugar de la ciudad donde nunca había estado antes y que ni siquiera sabía si existiría, de todas formas guarde la hoja con la intención de visitarle próximamente.

Pasó un año antes de que volviera a recordar aquel anuncio de la revista, sucedió cuando dormía, era de madrugada y soñaba con una fiesta repleta de globos, papeles de colores y personas con mascaras dibujadas en sus rostros, todos parecían estar animados bebiendo vino tinto en copas rotas, me sentía muy a gusto en la fiesta, me disponía a tomar una copa quebrada de vino cuando abruptamente me detiene una mujercita de vestido azul muy distinta a todos los que estaban presentes en la fiesta, me cuenta al oído un poema de Johann Wolfgang Von Goethe y cuando se marcha me deja en el bolsillo un papel, de manera natural meto mi mano al bolsillo y tomo el papel, en el encuentro la dirección de la casa de la pitonisa que hacía una año atrás tenía intenciones de visitar, basta con resumir que al día siguiente y recordando la dirección que quedo grabada en mi mente a través del sueño, me encontraba en mi moto esperando a que la luz de un semáforo cambiara en plena búsqueda de la casa.

No tenía referencia alguna con respecto al nombre de la calle ni menos del barrio, me sentía algo confundido e iluso queriendo encontrar una dirección que quizás no existía pero de algún modo u otro me sentía profundamente empecinado en dar con aquella casa y por supuesto con la pitonisa. Di bastantes vueltas por el centro de la ciudad, cuando me canse de dar vueltas sin sentido, algo confundido estacioné la moto y decidí buscar a alguna persona que pudiera ayudarme, ví bastantes personas, pero como sabría si alguna de ellas podría ayudarme, hábilmente discrimine a las personas jóvenes y despistadas y solo me quede con los ancianos que eran muy pocos y tal vez ya ni se acordaban de cómo hablar pero aun así me arriesgue y comencé a perseguir a una señora de cabello blanco, me pare a su lado mientras ella miraba la vitrina de una tienda y le pregunte la dirección, la respuesta fue negativa, luego pregunte a tres viejos sentados en una banca y ninguno de ellos sabía nada, incluso me miraban como si yo fuese extranjero, pasaron horas de preguntar y preguntar y nadie podía decirme donde quedaba la susodicha casa, hasta que por harte de magia una mujer menuda y sonriente se me acerca; e parecía mucho a la mujer del sueño, la del vestido azul, no físicamente sino por l situación; primero me pregunta la hora y sin siquiera esperar mi respuesta me pregunta me comenta sobre el clima, yo algo extrañado inmediatamente y un poco desesperado le pregunto sobre la dirección, ella se ríe y luego se pone una mano en la frente en ademan recordativo y me dice que ella vive muy cerca de aquella dirección, que es un barrio muy antiguo y casi olvidado, lo cual me hace sentir tranquilo pues aquello me demostraba que ese lugar realmente existía…

Gatitis

2010-01-22T04:08:00.005-03:00

PD: Un día como hoy nacio mi abuelita Haydee Peña en algún antiguo año, 1932 creo..22 DE ENERO hoy ella ya no esta viva pero quiero recordarla en este medio por si es que los fantasmas llegan a rondar internet, si algún fantasma llegase a conocerla digale que su nieta la quiere mucho y que esta pintando un cuadro que comenzo haciendolo pensando en ella porque su hermana le sugirio la idea, y aunque el cuadro no la represente al 100% es algo bastante lindo, haydee tiene un corazón de oro y es muy amable y cariñosa...

La brújula

2010-01-16T03:47:00.002-03:00

Era confuso incluso lograr pensar en las palabras, parecía todo como un espeso remolino que caminaba de prisa, de alguna forma u otra logré ponerme de pie y articular una frase bastante vaga sobre las mariposas nocturnas y la contextura de sus alas, pero ya era demasiado tarde, el universo paralelo de mi oído medio había desaparecido, quizás volverá en una próxima temporada, quien sabe…

Un regalo

2009-12-23T13:46:00.001-03:00

Cuando sales de paseo muchas cosas puedes encontrar, lo importante es caminar.

De tardes violetas

2009-12-22T02:13:00.004-03:00

Fue la tarde más violeta de la semana pasada, los árboles movían sus raíces debajo de la tierra intentado flotar nuevamente, cada rama y cada hoja desprendía un aroma sublime que se ataba mudo en las narices de las personas que distraídas caminaban por la angosta calle que llevaba hasta la casa de Lady Melina, la mujer de los lentes azules y de la boca rosada; aquella calle se encontraba bañada por un sol apelmazado que se sacudía de vez en cuando para no perecer bajo el anonimato de tantos seres ocultos bajo las piedras; estaban los árboles violetas que expelían el aroma mudo y regaban por el suelo su color con decenas de flores con forma de vestidos tubulares que de vez en cuando salían por el aire en búsqueda de destinos misteriosos.

Ya era época de vientos fugaces y de polvo en los muebles, hacia más de un año que Lady Melina no recibía visitas. Su casa que vista desde afuera parecía un punto sumergido en silencios rítmicos dentro de una partitura de papel moribundo, por dentro se convertía en un artilugio misterioso que pocos tenían la oportunidad de conocer…,

Cuando descrubrí que no podía ver en colores

2009-12-22T01:08:00.003-03:00

Zuxu visita new york. Una amiga le contó que new york es una gran metrópoli donde suele llover ligero, lluvia un tanto acida por la contaminación de los autos, por lo cual decidió llevar un paraguas para evitar accidentes. Zuxu tiene un hámster convertido en sombrero y sueña con llevarlo a conocer las torres gemelas, aunque zuxu sabe que las torres gemelas ya no existen suele olvidarlo para mantener el encanto de su viaje.

Los pájaros

2009-12-15T03:07:00.012-03:00

Sentada sobre una escala de cemento blanco bajo el umbral de la puerta de su casa Marina miraba la calle, el tenue viento mecía en vano su cabellera que a ratos parecía cambiar de color bajo el sol de media tarde; sus ojos en ese momento se posaban certeros sobre un grupo de pájaros que comían bajo un árbol el resto de migas de una galleta que se le había caído a un niño que pasó corriendo persiguiendo a un perro. Los pájaros le parecían agradables, por lo cual tomó un cuadernillo de hojas blancas junto a un lápiz que tenía al lado de sus piernas y comenzó a esbozar líneas; pasado unos momentos había llenado la hoja con pequeños pajaritos estáticos que volaban hacia cualquier dirección, no eran pájaros perfectos y se parecían bastante poco a los que había observado pero a ella le gustaban, sus plumas tenían diseños llamativos con pequeñas figuras geométricas, puntos y líneas onduladas, algunos con el pico muy pequeño, otros demasiado grande e incluso unos cuantos tenían sombrero de copa, entusiasmada Marina no sabía qué hacer, no sabía si colorearlos o dejarlos tal cual; después de pensarlo un poco decidió dejarlos libres, quería que sus pájaros conocieran lo que era volar como lo hacían aquellos en los cuales se había basado para hacer los dibujos, arrancó presurosamente la hoja del cuaderno y comenzó a sacudirla y sacudirla hasta que los pájaros salieron, al principio eran torpes y no controlaban bien sus movimientos, algunos se posaban en el suelo y caminaban despacio , otros volaban cerca de marina, finalmente y frente a sus ojos uno a uno se fueron desvaneciendo con el viento, Marina no alcanzaba a disfrutar por completo de su dicha tras verlos volar cuando ya los veía desvanecerse. El último pájaro en desaparecer estaba posado sobre su mano; sólo le dejo un rastro de carboncillo entre los dedos además de una sensación confusa en la mirada. Luego de un rato Marina volvió a sonreír y simplemente siguió mirando la calle con el recuerdo fugaz de sus pájaros de carbón.

Cosas de los sueños de la calle

2009-11-12T02:14:00.005-03:00

Como un cuento escrito en la muralla de una casa, nunca sabes que podrás encontrar en la calle al salir por la tarde, desde dos cachorros mordisqueándose mutuamente dentro de una jaula, o ardillas miniatura amontonadas en la esquina de una caja de vidrio o peces con rallas de colores fluorescentes, también un gato moteado durmiendo en el aparador de una tienda en donde venden repuestos de autos...

Uno puede dibujar, pintar, o escribir por el simple hecho de expresarse sin siquiera querer expresar algo en particular, a través de un trozo de creación se puede encontrar una fracción infinita de universo constante...

Cuando tenga 40 años me convertiré en jirafa, lo leí en un sueño que tuve en mi tercera vida cuando simplemente era una taza de porcelana.

Amaranta La Armoniquista

2009-08-04T19:55:00.003-04:00

Podía observar la distancia absoluta que dividía mi conciencia de mis zapatos, era absurdo detenerse a pensar cuando el tren ya había partido, corrí por los rieles lo más rápido que pude y mientras el aire cada vez se hacía más denso pude colgarme bruscamente del último de los vagones. Antes de abrir la puerta que daba a la sala de los pasajeros ordene mi cabello y mi ropaje que se habían visto perturbados por el improvisado alunizaje y con mi pequeña maleta en mano abrí la puerta sin temor alguno, simplemente sintiendo el insaciable vaivén del tren que ya empezaba a tomar fuerza.

Al comienzo el viaje fue empalagoso, logré sentarme junto a una mujer gorda de nariz puntiaguda que miraba con desdén el paisaje que parecía evaporarse con cada centímetro recorrido, tenía un sombrero negro con plumas rosadas muy singulares y un vestido de puntos blancos que la hacía lucir más gorda de lo que era, en su falda llevaba una jaula plateada y dentro una perica verde con los ojos saltones que susurraba salmos de una vieja biblia en latín. El vagón olía a tarta de nata mezclada con pasta para lustrar botas, lo cual me hacia recordar que no había comido hacía horas y comenzaba a sentir un poco de hambre, sensación que aumento cuando una niña pequeña sentada unos pocos asientos más adelante saco de una especie de lonchera amarilla con flores que parecían reales un enorme trozo de pastel del cual tan solo por el cítrico aroma que despidió pude advertir que era de naranjas, entonces el vagón ya no olía solo a tarta de natas mezclada con pasta para abrillantar botas sino que también a pastel de naranjas entonces mi estomago enloqueció lo que me llevó a abrí mi maletita que había puesto justo bajo mis piernas en el piso del tren buscando algo de comer, pero al abrirla solo encontré mi armónica de fuego azul la cual tocaba con virtuosismo desde que tenía recuerdos de haberla tenido en mi boca y el principal motivo de mi viaje, también encontré unos botones de repuesto para mi gabardina marrón junto a 2 carretes de hilo del mismo tono y tres agujas clavadas en una bolita roja, pero lo más importante, lo que me hizo olvidar el hambre que me acongojaba fue una pequeña tarjeta de papel blanco que tenía inscrita la dirección donde debía llegar al concluir el viaje; Romario Arómela, Representante artístico, calle santa María Esperanza Número 55, Ciudad de Clovis, la miré y fue como si ese simpe hecho abordaba una manta de mariposas que se me enredaban en el estomago; en pocas horas estaría en ciudad de Clovis buscando un espacio en el mundo artístico de los armoniquistas…

Dos árboles azules

2009-07-14T00:30:00.004-04:00

Había el cielo expirado sus últimos colores, el viento comenzaba a envolver lentamente con su aliento pasivo cada helecho, arbusto, roca, animal, flor o árbol que se cruzara en su camino creando así canciones secretas que solo ciertos seres podían interpretar, las estrellas se asomaban curiosas e inmersas en la oscuridad del cielo resplandecían; allí en medio de aquel paisaje sombrío y casi silencioso susurraban palabras dos árboles de follaje azul, azul intenso y al mismo tiempo azul transparente, hablaban aquellos árboles en un lenguaje muy antiguo, un lenguaje ya olvidado pero de vez en cuando recordado, entre movimientos circulares y ondulares de sus ramas y hojas comenzaban a recitar poemas muy sublimes que podían llegar a estremecer hasta la más invulnerable de las rocas, más tarde cuando la noche estuviese mas adentrada comenzaban a contar historias sobre viajes fantásticos hacia tierras lejanas; uno de los dos árboles decía que existía un manto de agua salado capaz de absorber todo un bosque en una noche y al aparecer el sol ya no dejar más que tierra amarilla partida en millones de millones de trozos minúsculos de rocas infinitamente pequeñas que brillaban casi tanto como las estrellas , el otro contaba la historia de un monito parlanchín que montó un espectáculo de libélulas salvajes que realizaban piruetas extraordinarias las cuales viajaron a través de muchos mundos mostrando sus actos y dejando atónitos a cada uno de los asistentes al espectáculo; ambos sabían que nunca se habían movido de allí y que la mayoría de sus historias provenían de sus hojas que singularmente habrían alcanzado distancias inimaginables y que de alguna manera se mantenían comunicadas con ellos a pesar de la distancia, por eso jamás desconfiaban de las historias que se contaban mutuamente, aunque a veces las historias eran tan extrañas que no daban pie para el entendimiento y como ellos eran árboles azules sencillamente movían sus ramas y comenzaban a bailar hacia la infinidad contenida de sus lánguidas noches de tertulias.

En el bosque un día

2009-07-10T10:16:00.003-04:00

Había un bosque, era un bosque muy bello rodeado de plantas con aromas diversos y aterciopelados, el cielo comenzaba a ponerse de color carmín y pequeñas aves volaban raudo hacia sus nidos donde de seguro estaban sus polluelos esperando por algo de comer. caminé incesablemente recorriendo aquel paraje con encanto inocente, no sabía con que podría encontrarme, de pronto de la nada apareció un árbol muy enorme frente a mis ojos, no tenía hojas, en vez de eso tenía pequeñas esferas luminosas que emitían un dulce zumbido invisible, lentamente me acerque al árbol, para poder tocarlo y sentir la textura de su madera añosa y su aroma gastado, cuando llegué a el quedé fascinada, el zumbido de las esferas luminosas era como el canto de los grillos durante alguna noche estrellada, relajada decidí dormir una siesta justo debajo del árbol y entre sus raíces que casi querían salir caminando me dormí profundamente, no recuerdo cuanto tiempo dormí pero fue uno de los sueños más relajantes y bonitos que tuve. Al despertar el zumbido de las esferas era más sonoro que antes, presentía que ya no estaba sola en el árbol, temeros me asome por un costado de su tronco para ver que era lo que sucedía y allí lo vi, era un ser delgado con orejas puntiagudas y una nariz muy larga que emitía un resplandor amarillo casi celestial, estaba haciendo malabares con las esferas del árbol, no me atreví a hablarle preferí simplemente observar en silencio como lo hacen las flores.

El agua

2009-07-02T23:17:00.003-04:00

Pase un buen rato mirando el agua que había en el piso, mientras el reloj sonaba sereno, como un sonido casi imperceptible por su continuidad infinita, era el sonido complementario infaltable para una escena tan misteriosa como la que estaba viviendo. Mientras la humedad se disipaba lentamente los reflejos que se formaban en el agua parecían dibujar esferas acuosas que lentamente iban adquiriendo colores, y de la nada comencé a ver un paisaje, era un jardín, me parecía familiar, era mi propio jardín. En realidad no me sentí asombrada, de alguna ajena manera aquella humedad logró apaciguar mi nerviosismo y mi capacidad de asombro tanto así que ni siquiera me inmutó el pronto reconocer la aparición de la figura de mi gato rezongando sobre una silla de mimbre bajo los cálidos rayos del sol, al menos por fin ya sabía dónde estaba Hipólito y esa ya era una preocupación menos, ahora solo restaba secar la habitación y ventilarla pues un extraño aroma irreconocible comenzaba a adquirir forma… Pero de pronto algo me hizo sentir diferente, no sabría explicar si sería el irrealismo absoluto de la situación que se entremezclaba con sensaciones de incertidumbre amordazadas bajo el colchón de mi cama o quizás sería el tic tac del reloj que de un momento a otro se detuvo bruscamente como si ya estuviera cansado de ser ignorado durante años a pesar de estar en costante moviento y de cumplir un trabajo agotador y enfermizo, fue absurdo porque de no ser porque dejo de sonar no me hubiera fijado en el, en realidad no sé lo que sucedió, pero una sensación entró en mis narices me inundo así como el agua a mi habitación y sentía que el asombro llegaba y que mi piel comenzaba a latir y mi cabello comenzaba a moverse como el oleaje de un mar desnudo.

El risco

2009-04-11T11:38:00.004-04:00

Un hombre caminaba a orillas de un risco esta tarde, llevaba en el hombro colgando una chaqueta marrón y un reloj dorado en su muñeca que reflejaba al ardiente sol conminatorio. Dorado el sol, dorado el reloj parecían solo uno, y de su mano enganchaba una flor amarilla de pétalos gastados, miré a aquel hombre por una eternidad que quizás no fueron más de 10 segundos, miré sus cabellos ocultos bajo un sombrero estreñido, mire su rostro lejano que solo parecía un manto color carne con rasgos ilegibles. El estaba allí caminando sin rumbo observando aquella playa intocable sumergida en rocas puntiagudas, decidí acercarme un poco para sacarle alguna foto, la imagen era muy sutil y la flor amarilla le proporcionaba aquel toque de melancolía, camine despacio para no levantar sospechas trataba de ocultarme detrás de las rocas y pronto estuve los suficientemente cerca como para obtener una buena toma, prepare la cámara y disparé la primera foto, solo tres segundos más tarde de sus ojos pude rescatar la ilusión ahogada de un amor no correspondido, que triste me sentí, me sentí en su reflejo una sombra transparente y de mi pecho sentí que salían espinas y de las espinas salían rosas y de las rosas salían colibríes y cuando estos empezaron a volar en círculos todo era hermoso y no existía dolor alguno que amenazara, entonces respire con los ojos cerrados muy tranquila y volví a mirar al hombre que hace unos instantes estaba a orillas del risco pero ya no estaba, había desaparecido, supuse lo peor, se había tirado en algún acto desesperado de dolor y cólera, corrí fugaz para ver que sucedía, llegue a la cima y al mirar hacia abajo no había nada, ni cuerpo, ni miedo, ni espectro.

Luego no volvió a mirar su reloj

2009-02-21T23:06:00.004-03:00

La calle estaba vacía, los árboles asediados por el calor inhóspito levantaron sus raíces para marchar de una vez por todas sin rumbo, pero eso fue ya hace algunos momentos finitos, ahora no queda nada ni los fantasmas acaracolados rondan aquellas tierras, es solo afonía mas silencio, la danza espectral del silencio afónico bajo los arreboles muertos de septiembre. Pierino hace media hora dejó caer de su boca tres gotas de saliva hirviente que causaron seis círculos en la tierra seca, luego no volvió a mirar su reloj. Abandonó a Peter, lo dejó sentado en un tablón de madera junto a su maleta de mimbre rugosa con las inscripciones de su nombre en Hebreo, aun podía ver en sus recuerdos esporádicos la forma del tren esquivando pasajeros y el brillo de los ojos de Peter que contenían una furia sublime desapareciendo entre la distancia y el polvo soñoliento, ya nunca más sabría de él, lo dejó en un tablón junto a la maleta de mimbre a tres pasos de las seis gotas de saliva y a seis pasos de la línea del tren, no le vendó los ojos ni le puso una hoja de laurel en su bolsillo para que le recordara alguna vez en el futuro.

Azúl

2009-01-10T00:33:00.004-03:00

Las últimas gotas de agua resbalaban por sus cabellos húmedos, iban a parar sobre la alfombra que las absorbía como una bestia sedienta, una bestia llena de pasos que jamás coinciden en el mismo punto, las partículas de polvo se ahogaban con el agua que olía a menta. Alberta no notaba el espectáculo bajo sus piernas sólo miraba a través de la ventana sentada sobre una silla de madera roja con estelas nebulosas, con las pestañas queriendo convertirse en libélulas que volaran lejos, así ella miraba, miraba ella lejos absorta en un estado catatónico y silente embargando sus sentidos.
Los días le rosaban los brazos y el sol giraba y giraba por las mañanas sin que ella abriera la boca, ni siquiera los suspiros escapaban de sus pulmones. La habitación era pequeña y simple como un instante olvidado y recordado al mismo tiempo, estaba la alfombra azul crepúsculo tendida en el suelo sobre el piso de madera noble que crujía de pronto para ver si alguien le escuchaba, la puerta que daba al cuarto continuo siempre estaba cerrada solo era abierta cuando Alberta se disponía a dar un baño de hiervas y flores, las paredes también eran de madera y habían pequeños agujeros naturales por los cuales se colaba la luz de vez en cuando formando círculos que con el pasar de los días nadaban tal cual peces luminosos en torno a la habitación, los muebles eran solo dos, la silla roja en la cual siempre Alberta estaba sentada y un pequeño ataúd escarlata sellado sobre el cual habían frascos de perfumes y un cenicero con forma de concha que jamás fue usado.

de esas historias en la arena

2008-12-10T00:26:00.005-03:00

Para el agua la salada que la luna y el sol brillaban, época era de cantos en las gaviotas volantes y en las sábanas fantasmas blancas que se doblaban en aromas rojos.
Era como un cerro que respiraba debajo del mar con las nubes que danzaban, Pero de reojo te miro y veo caracoles en tu pelo, se van a tus oídos aguardan en tu boca y cuando ya me hubiste besado los tengo yo en mis ojos contemplando aquellas nubes transparentes de colores carmines y aromas de amapolas y tulipanes celestes. y yo en tu pelo veía caracoles que caminaban, se metían en tus orejas y salían por tu boca para la mía y allí se quedaban, un rato mas nuevamente hasta mis ojos donde el sol se ponía en la línea fija a la distancia y los colores permutaban nuestros tenues alientos en la arena.

Tenemos el uno del otro un parque nuevo cada día, somos felices bailando en las calles soleadas de todos los mares.

Hola Noviembre

2008-11-01T14:52:00.005-03:00

Daltina, temblando de miedo, abrió su mano y mostro la moneda a la bruja.
-¡Es la moneda mágica! -Exclamó ésta- ¡Vamos! ¡Dámela!
-Pero ¿qué estará haciendo otra vez? -decía al rato el padre, mirando sin duda hacia la puerta, y entonces lentamente se reanudaba la interrumpida conversación.
¿Acaso era un animal, que la música tanto le impresionaba?
Novia (temblando): No puedo oírte. No puedo oír tu voz. Es como si me bebiera una botella de anís y me durmiera en una colcha de rosas. Y me arrastra, y sé que me ahogo pero voy detrás.
Criada (cogiendo a Leonardo por las solapas): ¡Debes irte ahora mismo!
Leonardo: Es la última vez que voy a hablar con ella. No temas nada
Novia: Y sé que estoy loca y sé que tengo el pecho podrido de aguantar, y aquí estoy quieta por oírlo, por verlo menear los brazos.
-Advierte, Sancho -Respondió Don Quijote-, que hay dos maneras de hermosura: una del alma y otra del cuerpo...
Y luego que hubo anochecido, se le entreabrieron los ojos. Oh, un poco, muy poco. Era como si quisiera mirar escondida detrás de sus largas pestañas.
-No lo creo, padre; debo advertirle que nunca hasta ahora hubo de escuchar una lista de pecados mortales y veniales tan larga como va a ser la mía.
-¡Si la hubierais conocido! -dijo, apretándome la mano-. Era digna de que la conocierais.
Werther fue conducido por jornaleros al lugar de su sepultura; no le acompañó ningún sacerdote.

Extractos minúsculos de libros abiertos al azar de mi humilde biblioteca personal
-La última bruja.......... José Luis Carrasco
-La metamorfosis y otros relatos.........Franz Kafka
-Bodas de Sangre........... Federico García Lorca
-Don Quijote de la Mancha (tomo IV).......... Miguel de Cervantes
-La amortajada y el árbol........... María Luisa Bombal
-Werther............... Goethe

laseresresa

2008-10-19T21:07:00.003-03:00

cuando miro la primera estrella que se pinta en el cielo en el instante preciso en el que el sol ya se hubo sumergido bajo el mar, pero no son más que recuerdos vagos de consonantes disonantes que deambulan por el subconsciente y no tienen cabida en la memoria primaria.

2008-10-10T12:16:00.012-04:00

En la esquina, en esa esquina donde había un árbol un árbol azul rodeado de rosas que a veces colgaban misteriosamente de las ramas, jamás supe quien las ponía allí pero siempre supuse que era klenso aunque nunca supe que klenso existía, aun así eran hermosas y expelían un aroma sublime que erizaba los bellos de mis brazos
Klenso me beso las pestañas y yo absorbía el aire de aquel instante para no olvidarlo nunca pero lo olvidé más rápido de lo que yo creía.

Cielo es nubes son

2008-10-06T15:36:00.003-04:00

El otro dia caminando por una vereda me encontre una moneda de un peso y la tome y la meti en mi bolsillo, mi bolsillo tenia cara de almendra y yo le dije "oye bolsillo no seas como una almendra molidad" mi bolsillo se puso a reir y juntos mas la moneda de un peso comenzamos a mirar las gaviotas que empezaban a aparecer, despues se nos hizo de noche y nos encontramos con un gordito muy simpatico que no podia ver mi bolsillo pero si podia dibujar marionetas con aretes y coloretes en las majillas... y bueno ahora se me hace tarde.

Cartuturubú

2008-09-23T14:15:00.001-04:00

“En el mundo de los titiriteros nunca fue un muy buen titiritero quien nunca domino el arte de titiritar sus propios dedos, sabias palabra brotaban de la boca de Alberta aquella tarde, el sol casi se esfumaba tras las colinas mustias de arces e higueras, y Alberta movía lento la lengua dentro de su boca sabía que la oía, sabía que podía leer sus labios de cartulina, sabía ella de mi presencia oculto en algún rincón de la habitación, pero prefería disimular a tal punto en que ni siquiera imaginaba que yo estaba allí, pero era cierto, eran ciertas sus palabras, en el mundo de los titiriteros todo ocurria tras los dedos, lo sabíamos bien, yo y ella veníamos de allí, Alberta y yo, yo y Alberta, solo que yo morí hace ya varios años y ella aun resiste con las uñas cada vez más cortas de sus manos cada vez más largas. Había un olor pegajoso en el ambiente, una mezcla de infusión añosa y crema de mandarinas, fue entonces que note como Alberta se refregaba las manos con un espeso menjunje color mantequilla y me introduje en un adorno de un ángel celeste rezando hacia el cielo y pensé en lo complicado que me resultaría rezar y mas aun en lo complicado que le resultaría rezar Alberta con ese menjunje entre los dedos y aturdidamente empujé al ángel que en vez de volar se fue boca abajo hacia el suelo y del sonido de la ceramica partida en cientos de pedazos y el grito del ángel la vista de Alberta llego hacía mis ojos, me descubrió.
En el mundo de los titiriteros conocimos a Cartuturubú un pequeño adefesio de colores agradables y nariz puntiaguda, era diminuto, casi invisible, solo podíamos verlo si realmente queríamos verlo porque de lo contrario lo veíamos pero no éramos capaces de reconocer lo que veíamos. Así como en este mundo en el mundo de los titiriteros había árboles de muchos colores y de muchos tamaños, la única diferencia entre los árboles del mundo de los titiriteros con los de este mundo era que en el mundo de los titiriteros los árboles podían caminar y gritar un nombre cada cuarto de siglo y era una bendición para el afortunado que oía su nombre gritado por un alerce fornido frente a un lago de espátulas carmines. Cartuturubú nos presento tantas maravillas en ese viaje que de seguro no olvidaremos.

el sonido de algo

2008-08-26T22:53:00.004-04:00

Quizás no sea prudente dijo Alberta mirando la cuchara plateada que reflejaba sus largas canas ondulantes, quizás sea solo un sueño más que no vale la pena revelar repitió con una voz sutil que se asemejaba mucho al sonido de las olas pardas de alguna playa olvidada de algún paseo solitario, Quizás fue solo un sueño y los sueños son de ese elemento que es tan constante que no revelaré el nombre porque ni siquiera se de que están hechos, luego Alberta procedió a poner la cuchara frente a su rostro y vio su cabeza invertida y sonrió, simplemente sonrió, le sonreía a la cuchara, le sonreía a la luz que en ella también se reflejaba, la luz que llegaba desde el techo en aquella habitación tan lúgubre desde la ampolleta amarilla que parecía todo saberlo y que colgaba como un perezoso lo hace en un árbol de la selva, le sonreía a sus ojos, los veía tan oscuros y con lunares, sus ojos divertidos colgando igual como los perezosos y como la ampolleta, veía sus arrugas e intentaba navegar entre las grietas para llegar hasta la nariz donde dormía un viejo ecuánime que jamás quiso salir por mas dedos que no entraron nunca y que entraron cuando no había tiempo para nada y cuando dejó la cuchara sobre la mesa junto a la tasa ya vacía de té de rosa mosqueta cerró los ojos y suspiró, suspiró tan fuerte que toda la habitación suspiró junto a ella, suspiro la cuchara junto a la taza y los restos de té que dentro de ella quedaban, suspiraron los tres cuadros pegados a las paredes y dentro de los cuadros cada escena suspiro sin desmedro, suspiraron los cisnes navegando en una laguna azulada, suspiraron los campesinos cultivando tomates bajo el sol pavoroso de algún verano de 1949 y suspiraron las tres niñas vestidas de rosado sentadas en una ventana llena de flores, suspiraron los candelabros y las velas derretidas sobre el aparador que a su vez también suspiró, suspiraron los visillos tenues y los bordados de las cillas, suspiraron las patas de la meza cansadas de estar de pie por tantos años, suspiró la misma silla en que Alberta estaba sentada, suspiró la puerta y el cerrojo y los guardapolvos y todos aquellos objetos que olvidé mencionar suspiraron igual, al unísono y el suspiro se llevo todo de aquel cuarto en aquel preciso instante, se llevo todo lo que no tuviera forma por ende el cuarto seguía igual que hace un segundo atrás y Alberta abrió los ojos miró la ampolleta y dijo…

Aleborí

2008-08-15T23:19:00.006-04:00

cuadrados en los pies, cuidado si te pillan desprevenido, la retícula endoplasmatica siempre te persigue, quizás ahora seas infértil y nunca podrás tener hijos más yo me la imagino a ella amamantando a un pequeño querubín de cabellos delgados y sensibles y otro pequeño juega a atrapar las burbujas que el perro lanza con cada movimiento de su cola, es extraño, es una azotea el sol comienza a marcharse pero desprende sus más hermosos halitos de pereza y asombro, hay árboles en maceteros rojos y plantas con formas de mariposas y flores que giran como remolinos, el viento es fresco y con el trae todo tipo de amores, el nene esta saciado no desea más leche y decide salir a volar un rato, ella deja que se marche porque sabe que siempre vuelve pero antes lo besa en la frente. El perro que ladra a cada instante comienza a emitir un sonido de guitarra, los acordes son hermosos y joviales, y ella es tan feliz así... Fatamorgana duerme en tus calcetines cuando crees que todo es un misterio, fatamorgana piensa en ti a cada instante a cada sombra y en cada consonante cuando una paloma celeste rosó tus mejillas sin siquiera notarlo… fatamorgana no existe pero tiene muchas frutas.

oiga nuevamente llegará usted tarde!

2008-08-04T08:38:00.004-04:00

Será que las mañanas de agosto siempre son buenas para escribir y para soñar, será que las responsabilidades se escapan por los dedos y van a parar a algún terreno baldío de alguna ciudad sin parque de diversiones.
No señor dios no admitiré que soñé con usted, no lo admitiré pero dentro del sueño descubrí que no existía pero aun así quiero creer en usted, este es un poema que tenía guardado desde hace tres años cuando yo tenía como 67.

Hoy es domingo mañana es jueves
olores que se mezclan con dióxido de carbono
materialismo impuro
me iré junto al mar, junto al océano
bailaremos por la noche al son de las olas salinas
junto al mar haré el amor
con el mar haré el amor
y mi candor se esconderá tras paredes de papel ilusa
ya no te espero nunca más, me voy junto al mar
pero siempre en las rocas.

Bueno la idea principal de este poema venia de una historia que hablaba de una muchacha de unos 24 años que anteriormente fue hombre pero se sometió a una cirugía y cambio su sexo, se enamoró de un chico, el más bello y este a su vez se enamoró de ella, todo iba bien, el le presento a sus padres ella a su tía abuela ciega y sorda, caminaban por la orilla de la playa tomados de la mano sin zapatos y jugaban a perseguir las olas, fue un día domingo, y como siempre fabricaban barquitos de papel y los ponían a flotar, ella hizo uno rosado con ventanitas y hasta personas dentro, el hizo un velero plateado con puertas y cada uno se subió a su propia embarcación, se lanzaban besos y los besos bailaban junto a las olas, que felices eran, que sutiles se sentían, danzando al compas del viento las olas y las gaviotas, todo iba perfecto, el clima era hermoso el amor que se engendraba se veía bien, llegó el atardecer y un arrebol perfecto les enmudeció la boca y los ojos se les pintaron de asombro y todos saben lo que paso después, pues el chico se enamoró una tarde de la tía abuela de la chica, se enamoraron fulminantemente porque la tía abuela le revelo al chico a través de un sueño lucido que la muchacha había sido chico con anterioridad, y la tía abuela tuvo dos hijos a uno le pusieron Marioneta Frades y al otro Diego Soto en fin bueno a todo esto la tía abuela era picara entonces engaño al muchacho muchas veces con don José Alfredo Fuentes y se dudaba si Diego Soto era realmente hijo del chico o de José Alfredo Fuentes, el chico lloraba siempre pero se secaba las lágrimas espumosas con diarios...
De la muchacha de 24 no se supo nada se dice que le entrego un poema a una mujer que murmuraba rancheras en la trescientos 24 y esta a su ves le murmuró el poema a un gato albino por allá en un puerto de pescados fritos y el gato llego a mis oídos un domingo 24 de septiembre de 1987 cuando yo tenía 1 años e incluso menos.

Vidrio

2008-07-31T12:58:00.004-04:00

Son espesas palabras que pocas personas pueden comprender, en lo personal nunca pude hacerlo, lo cual me convierte en un ser incapaz de comprender palabras espesas, cada día que pasa los ojos se nublan un poco mas, quizás mañana ya no pueda ver ni mi sombra, quizás nunca pueda ver ni mis pasos y así seguirán los días hasta que algo haga que la tierra deje de girar.

Tengo ganas de gritarte, de gritarte en la cara que quiero comerme tus uñas y quiero saborearlas por la noche cuando el cielo es tan claro que todo se ve tan oscuro pero te vuelves de vidrio de vidrio frío y lejano de vidrio polarizado y veo al gato mirar las moscas y la criatura no me da respuestas esta tan feliz observando la danza espectral en blanco y negro.

Las palabras se me enredan en el pelo, con mirar no basta, con soñar no alcanza, Vidrio, agudo sonido abstracto de las copas que rompió el gato al mover su loca cola negra su loca cola de grafito pintada en degradaciones somníferas y pasajeras y porque no decirlo hermosas.

Uno a uno los cabellos comienzan a elevarse me alejo y me alejo de aquella idea y este invierno será más aun más aun frío aun mas que más aun que todos y que ninguno y que cualquiera que vendrá frío de copas.

De esas ramas.

2008-07-27T18:48:00.004-04:00

Caracol
Caracol de tierra
Caracol de Mar
Amar, Amor, Amantes, Amargados
Frasco de líquido fragante, Frasco de líquido
Frasquito
Liquidito fluctuante flameante
Frenesí
CARACOL locarac CARACOL locarac
Los caracoles olvidan sus nombres cuando pierden el caparazón
Así como:
¿Tortugas de agua?
de tierra
de sol
de luna
¿Desfiguración de huesos?
me quedó el rastro de su cálido beso
Vértigo
Ayer
Tarde
Estatua, sueño, pies, zapatos, pestañas, café violeta

CARACOL CARACOL CARACOL CARACOL
¿Donde?
Amar, amantes, amores amargados amordazados
y él se difuminó, aparece en la fruta y se pierde en lasrodillas
cuidate mucho.

El diario Maniatico de Fernando León Lali

2008-07-20T23:48:00.005-04:00

Hola, tengo un trozo de coco entre mis dientes, es la primera vez que como coco natural partido con un martillo ¿Sabías que el coco era una fruta? Ahora sé que lo es y me alegro por eso pero me entristezco por el dolor en mi columna, pasa a menudo en estos días que no he tenido momentos de descanso de recostarme en la arena húmeda de alguna playa solitaria y mirar las nubes y mis manos en contra del sol, tengo unos deseos incontrolables de lanzarme al mar y convertirme en delfín pero sigo en mi propósito de comer frutas y examinarlas, ayer fui al supermercado y las frutas que allí habían eran todas muy desabridas lo sabía tan solo por sentir su aroma, las mandarinas parecían pequeños muñecos de plastilina y las manzanas eran tristes niñas vestidas de un rojo pálido que no encendía el corazón de nadie… y hay que pensar en el jugo de piña con durazno. al final me detubieron los guardias porque me dio un arranque de locura enfermiza y empece a morder todas las frutas y pequé con las verduras todo fue un frenesí hasta que al fin reaccioné y le mordia los dedos a la cajera que tenía cara de moneda vieja y un lunar peludo en su mejilla izquierda...

Caminando en circulos

2008-07-12T19:39:00.005-04:00

Ayer dos señoras caminaban y al pasar junto a mi ese aroma soñoliento de flores guardadas en frascos antiguos se introdujo en mi nariz como el humode un cigarro apagado con la lengua, confieso ver tu forma freente a mi rostro ver tus largas extremidades y tus labios tan bien formados, una sonrisa se me escapo de la boca y yo soloquería ir detras de ellas para volver a respirarte, pero es ilogico e indevido porque las personas son como mariposas que a veces pasan por ti y luego se marchan y las mariposas no podemos detenerlas en jaulas ni en cajas de papel mantequilla, bella experiencia la vivida efimera quizas e incluso difusa como la poesia que se escribe en las rodillas.

La bailarina

2008-07-09T14:43:00.003-04:00

Perdoneme pero tengo que trabajar. Nataniel tiene un tumor cerebral, esta muy grave...

acariciaba los pliegues de tu cuello cuando me quedaba dormida

2008-07-06T11:38:00.003-04:00

Recuerdo que hace tres meses soñé contigo, tenias en tus ojos una extraña flor de color verde, tus canas se habian marchado y tu diente de oro ya no estaba en tu boca como un calor en el estomago... tu risa no volví a oirla dese entonces y tampoco esas palabras que provocaban sensaciones diversas de ternura, agrado, tranquilidad en mi. Hay tanto en el mundo que no es visible ante los ojos y sin embargo existe y lo hace como en una segunda piel de universo paralelo. Dos pieles, tres pieles, cuatro pieles, siete pieles y a Dios lo tienen en algún sol de alguna otro planeta, redondo y brillante, de domingos se poco y de dioses menos, solo se que hace tres meses soñé contigo y hoy volví a hacerlo y cantabas y yo te oía como lo hacia antes ¿lo recuerdas? Nunca es tarde para decirte que te quiero auque sea en sueños.

Intraluminal

2008-07-06T11:21:00.002-04:00

Imagen versus palabra o imagen en accion de la palabra o palabra buscando ser imagen o color o sombra de alguna bicicleta amarilla o un triciclo estancado en el techo de una casa... soñé que recorria un cementerio y era extraño, absolutamente extraño.

2008-07-06T11:16:00.000-04:00

Son historias escritas en el techo de nuestras cabezas, hay que levantar la mirada de pronto y nunca sabes con lo que te encuentras.

Nunca es tarde para empezar a contar palomas.

2008-07-04T00:34:00.002-04:00

Delfina aquella tarde no encontraba sus lentes, los busco por todos los lugares imaginables y aun mas en los inimaginables, no estaban sobre la mesa ni en sus patas, no estaban bajo la almohada ni dentro de ella, entre los platos sucios apilados de la cena anterior menos aun... se fueron por el agujero de algún recuerdo olvidado, pensaba ella. Delfina no podía ver nada, todo era una nube luminosa de formas sin forma ni limitaciones, los colores transpiraban energía delirante y ella sentía que en cualquier momento perdería la razón y caería al piso sumida en la sensación más placentera que sus sentidos hubieran podido imaginar como cuando Frank acaricio sus axilas, Frank siempre adoro sus axilas pero Delfina aun mas adoraba las de Frank aunque nunca pudo verlas… se amaban con ropa en el piso de algún lugar inexistente jamás vieron sus cuerpos desnudos reposar sobre sabanas floreadas pero sintieron la piel contemplada de frío y placer, mínimo placer máximo placer como el denominador subjetivo de los lentes que Delfina perdió aquella tarde… hoy es domingo y mañana es jueves y quien nace un jueves no es igual a quien nace un domingo pero si su nombre es Domingo y nace un jueves esta liberado de toda culpa existente.

Libélula Narcótica que se mete en mis oídos y me inventa estos escritos...

dia de nubes

2008-07-02T21:16:00.000-04:00

nada

2008-06-22T10:21:00.006-04:00

Me encantaría ser como mis letras, ser libre, sin restricciones, me gustaría ser como palabras enajenadas de pasión y locura pero simplemente soy un ser humano que siente, siente y siente el alma la calma se escapa y siente, siente el doble que el resto de la gente…

nada

Donde me voy a refugiar cuando

2008-06-12T09:57:00.006-04:00

Respirar calma y caminar

Cerrar los ojos

Juntar las manos

Las flores tienen dulce aroma cuando la calma reina

Y no hay sentimientos de culpa en el alma

Uno nace solo para ser feliz

Y eso que las mariposas jamás se escapan

La música baña tus oídos sin tocarlos

Como me gustaría ser tú música

Pero debes haber olvidado todo

y al mismo tiempo nada

Así es este mundo y así somos.

Iniciación bíblica para soberanos y menesteres

2008-06-04T11:00:00.003-04:00

Hoy salí a la calle temprano y junto a un árbol ví un gato negro, intente acercarme a el pero huyó como una fiera asustada por un depredador mayor, lo que me recuerda que soñé con la palabra omnívoro y que alguien explicaba que los animales omnívoros eran los que nacían de los huevos creo que esos son los vivíparos, mis sueños se están volviendo locos y yo solo quería a ese gato negro parado junto al árbol que esta fuera de mi casa...No es temprano, pienso, estoy haciendo dos cosas al mismo tiempo, y me doy el lujo de escribir aquí por la simple razón de que se me antoja... ¿quiero ser a caso un gato negro?

Hola me preguntan que estoy haciendo y yo digo que estoy limpiando el computador, -¿quien se comió los yogures de la Ángela? tan zeta me dormí yo no supe ni de mi alma Lili - ya -así con la weaita- este cartero se demora tanto en venir a dejar las cosas - ah estaba viendo al Rocha anoche Lili¿?¿?¿? quisiera controlar el tiempo……………………………………………………………………………………….

Poema triste y algo manchado

Carolina no enlaza las palabras correctamente
Imposición de anulación de emociones
Quiero ser María la del barrio
¿Por qué no puedo ser María la del barrio?
Cuando las aspiraciones se largan con la aspiradora
No queda más que la sensación de tristeza
Y yo que quería ser poeta
Y el mundo que es un enorme arenal
Será más fácil ser María la del barrio
Mundo tan contradictorio.

Me dicen que me dicen que no me dicen nada

2008-05-31T02:49:00.002-04:00

Ocho ocho ocho ocho y novecientos
mas cuarenta por ciento de diecinueve
me vengan a la división sixagecimal amanecer de terciopelo celeste.

Fragancia, quiero fragancias de olores florales, incienso, perfumes, quiero frutas frescas en canastas de mimbre, olor a madera mojada, olor a ropa recién lavada, quiero sentir la caricia del sol fresco un día viernes por la mañana, todo eso quiero y mas y mas quiero, quiero sentir que en mi barriga rebullen dorados gusanos pintados de rojo quiero mirar las estrellas y arrancar suspiros con los ojos, quiero dulce, quiero amargo y quiero salado... olor a menta, romero, cilantro, albahaca, paico, hierva luisa, canela... quiero canela en un té un té bien cargado y con hormigas flotando para dar la sensación de extravagancia si no y locura acida.

cinco cinco cinco cinco y trescientos veinte
menos tres tristes tigres trigo tragando en un trigal
mas tarde será mas tarde.

No hay pan para los gatos...

2008-05-25T02:42:00.004-04:00

Hoy es tres de febrero, estoy de cumpleaños, ni siquiera yo misma tengo la certeza de que edad cumplo pero supongo que deben ser 85 o 87 la verdad es que no estoy segura, ni siquiera estoy segura si soy yo quien escribo esto, porque no lo escribo yo, lo escriben dos manos, debería ser solo una mano pero son dos, y de un cuerpo y mente que no son las mías, yo no soy quien escribe, en verdad no podría explicar ahora coherentemente lo que pretendo explicar pero me calmo con tan solo decir que soy una anciana y que ya en esta vida no me queda mas nada, en un par de años moriré y no sabré de mi ni de este mundo...
y las personas recuerdan tan rápido la música y es que los años se largan así como se largan los niños de la infancia y es que la vida se curva cuando la joroba crece y las uñas se encarnan en los zapatos gastados de tanto andar.

Sonido de zapatos arrastrándose en el suelo, anciana de traje negro y pañuelo en la cabeza deja ver su cabello blanco de cenizas olvidadas cuando cae el pañuelo hasta el piso de madera envejecida así como sus manos hirviendo en arrugas y su rostro manchado de historias de tantas cosas (suspiro) suena un piano de pronto que no esta en la habitación, la anciana no lo oye, no oye nada, y mira a través de una ventana que solo esta en sus ojos.

Anciana de vestido verde y cintas rojas en el pelo, tiene un anillo de colores inconclusos en su mano derecha, se acerca a un rosal y comienza a hablarle a las rosas...-Hola niñas ¿como están? ¿Les gusta el clima? a mi me encanta y aunque no me contesten yo las siento febriles en su rojo de labios en carne y sangre ardiente. Niñas creo que me iré de casa, estoy cansada de que la gente aquí me vea como una anciana loca, yo no soy como las demás, ¿ustedes saben eso? no se que edad tengo ni me interesa pero lo que realmente me interesa es no perder mi cordura, ellos no creen que yo aun razone piensan que me visto asi porque estoy demente pero si lo hago es porque estoy feliz porque estoy enamorada de un árbol que se llama vida, Niñas solo quiero una cosa, cuando muera yo quiero ser una rosa... puntos suspensivos close up a los ojos de la vieja hermosa.

Abuelo comiendo pan mirando la tele, no tiene dientes, solo le quedan tres, sus manos marcadas por el trabajo y la vida dura lo delatan en un cuerpo carcomido por los años, con sus dedos hace bolitas de miga de pan, mira el techo de vez en cuando para ver si no andan gatos por el tejado, tiene una fobia espantosa a esos animales, desde que su mujer murió no ha vuelto a admitir en su casa a un solo gato...

¿Cuando me disparas?

2008-05-23T01:24:00.006-04:00

Así era la historia, simple, sin análisis sin fundamentos, simple, lo mas simple que pueda encontrarse en el camino de la simpleza
Ella abrió la puerta una mañana sin esperar nada esperable
la abrió asi como se abren las ventanas
encontró un canasto, un canasto lleno de peinetas... y en cada peineta había algo escrito
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Del agua los ojos escapan, las pestañas descansan
Esplendor, agudo calor sofocante y propicio
Los sueños flotan en charcas de barro
Nacemos y morimos cuando existimos.
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Profana la poca coherencia que queda en mis dedos
Noche, noche de canciones esquivas, Profana
Noche que despojas el día, embustera noche los recuerdos reavivas
Profana el cerebro cansado, el cuerpo moviéndose lento
Culpe en mis piernas una rueda y en mis ojos un remolino
Noche, noche inseminada por ideas quisquillosas
Noche solo tu eres oscura me sabe profano tu beso
Noche…
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Quiero ser Neruda vestido de mendigo, suplicando dulces versos
Quiero serlo, conjugar la perfección del soneto
Neruda de rojo pintando estrellas en la noche, titilan a lo lejos en mi vientre
Neruda vive en mis zapatos cuando una piedra se atora en las coyunturas
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Tu virginidad se sienta en mis piernas, la toco, le soplo los ojos
Examino cada ángulo obtuso y el silencio llega…
Mentiroso, kilos de angustias cargabas en la espalda
Resentimiento Mortal que muerde la manzana
Tu virginidad no existía se la comían los perros hambrientos de la calle
Me decías – Bebe vamos bebe mas que no se acaba
Ignorante de mí que calle lo que sabía
Tu virginidad puritana se calló en el lavaplatos, no la detendré, dejaré que se valla
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No hace protocolo
Se ensucia las manos con tierra de hojas
Los hombres
Las mujeres
Frontera, frontera, ferviente frontera
Nos divides, nos diviertes, como el paraíso a la calma en el infierno
La fuerza se diluye en agua mezclada con humillaciones
La paz ya fue violada por fusiles y armamentos de señores
Política del dinero
Ansiada libertad del pensamiento
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0117

2008-05-21T16:06:00.003-04:00

No hay que tejer ideas hay que cocinarlas
Tirelas a la olla
Rebúllalas
Cuézalas
Sazónelas
Póngalas en un plato de ensalada, preferentemente de vidrio, no de plástico
Tomates, papas, manzanas, cebollas, historias, pedazos de tela y diarios viejos
¿Aceite o sal? azúcar
Métase unas ramitas de cilantro en las orejas y dos dientes de ajo en las narices
Lávese las manos con precaución, no use jabón de glicerina
Tome la ensalada y coma
Coma y coma hasta que se sienta zaceado
Luego invite a su padre una taza de té y si su padre ha muerto llame a su abuelo.

Ya se lo que quiero ser en este mundo!

2008-05-16T03:15:00.002-04:00

Se iluminó su frente cuando al fin descubrió su propósito en este mundo loco loco y delirante, tomo las llaves de su auto, sorbió el último trago de té de la taza de porcelana verde y la dejo caer al piso para que se quebrara, nada le afectaba. Ligero y veloz no se preocupo de cerrar puertas ni de despedirse de nadie, no apagó luces y dejo besos encendidos esperando en la alcoba, no importaba nada, ni ahorro energético ni amante deseoso en sabanas de flores, se subió al auto, encendió el motor, espero unos segundos contemplando la calle que parecía desvanecerse bajo las luces naranjas del alumbrado publico, puso las manos sobre el volante levanto la cabeza hacia el techo, el motor ronroneaba como un pequeño gato, y se bajo como un relámpago del vehiculo.

-Si claro, tu puedes tener muchas cosas, muchas cosas
-no, yo en realidad solo tengo algo escondido en las uñas
-¿es un regalo?
-No
-entonces no me interesa, solo me interesan los regalos
-¿te vas?
-si
-¿donde?

Caminaba por las calles con una sonrisa hervida de marioneta recién parida, no tenia ojos para nadie mas que para la luz que decía sentir en su alma, un hombre de sombrero negro y gafas cuadradas la detuvo en una esquina, le preguntaba algo sobre una calle, ella le mordió el dedo y se fue corriendo y sonriendo emocionada, mas emocionada que nunca, mas emocionada que siempre, no se si escuchaba alguna voz en su cabeza, alguna voz pacifica que le decía cosas bellas pero si se que ella decía estar iluminada y que nunca en su vida había estado mejor, perdió el pudor.

Por la tarde de 19997 en una ciudad pequeña y angosta Gustavo Pérez tiraba sus zapatos al agua de una pileta ubicada en el centro de una plaza de una ciudad angosta y pequeña, Gustavo no tiene involucración alguna en esta historia, en realidad Gustavo no existe, o quizás si, aparece en la historia pero mas adelante, bueno, me presento antes que nada, yo soy el narrador, no daré mi nombre ni mi edad ni mi sexo porque simplemente soy el narrador pero bueno revelare que soy mujer y que tengo ciertos trastornos mentales, por ejemplo la semana pasada intenté degollar una gallina con una pluma de pavo real y el jueves 23 de agosto del presente año trate de robarle la nariz a un payaso de un circo que viene a veces a mi ciudad, claro el payaso se espanto entonces quiso golpearme pero... perdón, que vergüenza para con ustedes yo solo soy un simple narrador, no debería estar contando mis intimidades tan abiertamente, debo solo dedicarme a lo mío que es narrar historias ajenas porque soy un narrador omnisciente, o soy omnipotente, y si soy omnipotente ¿soy dios?, lo dudo, nada me sale bien, todo en mi vida es un boomerang de situaciones poco favorables, pero no quiero distraerlos con mi vida, no, a lo que voy es a lo que voy, la historia central... pero antes de seguir tengo que poner voz de narrador serio y eficiente, nada de cotidianidades por acá señores, bueno, a la cuenta de tres va el narrador eficaz, 1, 2, 3... Naftalina, camina por la ciudad sin rumbo fijo y mantiene la sonrisa encriptada en el rostro... ¿en realidad es necesaria mi presencia en esta historia?, ¿hace falta un narrado? o ¿es solo una excusa?... los narradores tenemos nuestros derechos, tenemos nuestras dignidades...
Neftalina: porque demonios no te quedas callada de una vez y sigues contando la historia, me tienes helando aquí en la calle, le acabo de morder el dedo a un tipo gordo y con bigotes que tenia cara de pocos amigos.
Narrador: Perdona, he tenido problemas últimamente, muchos problemas
Neftalina: a mi tus problemas me importan un carajo, solo me importa que continúes narrando que es para lo que te pagan, sigue narrando lo que yo haré aunque sabes bien podria hacer que te despidieran si comienzo a ser un narrador en primera persona...
Narrador: hazlo, esta historia es un absurdo, a mi me da lo mismo, soy un narrador, narradora en huelga, mi nombre es Maria de las Mercedes Sosa y tengo 25 años, soy medio gordita e incomprendida, la gente me tiene miedo porque simplemente tengo un acento extraño y porque quizás se me mueve un ojito cuando hablo, pero soy buena persona, si esto de la narración empezó como hobby, yo quería ser bibliotecari...
Naftalina: Podrias dejar de decir tantas idioteces, has ganado que yo comience a narra mi historia, puedes irte por donde llegaste “gordita”

Camino por las calles sin rumbo, voy a la deriba en un mundo qu eme parece de asfalto y ruedas de caucho… No, no puedo sentirme sin rumbo pues acababa de iluminarme, entonces empezare de nuevo… Camino por las calles sintiendo en mi alma el fulgor eterno de la luz divina, aun no se bien pero en la vuelta de la esquina un bello hombre con corbata de flores me besara la mano la tomara y me llevara a ver las estrellas con…

Narrador: claro, todo a tu favor verdad, o sea, ¿solo piensas en ti? ¿Y que hay de mi?

Bueno, el hermoso hombre de corbata floreada también tenia un amigo

Narrador: por favor has que sea un payaso un payaso del circo las Ameritas, el de la peluca verde, el de la nariz roja, el que Quería pegarme porque trate de robársela, has que ese sea el amigo de tu hombre floreado y has que este ultra súper enamorado de mi, que me quiera para siempre toda toda la eternidad y que me regale una serenata en la playa cuando no haya absolutamente una luz encendida y las estrellas y el sonido del mar sean nuestra única compañía, por favor has eso, te lo ruego…
Naftalina: Eres patética y desesperante sabes? Pero que va’ la tipa que se supone que manda en la historia se quedo dormida hace rato, solo esta frente a la pantalla con los ojos abiertos creyendo que ella escribe pero hace rato que nos tomamos el poder de la historia así que podemos hacer lo que se nos venga en gana, así que esta bien, el amigo de mi floreado era un payaso y precisamente el payaso de ese circo, ¿contenta?
Narrador: Si, ¿y tiene olorcito a flores tu floreado?
Hombre de bigotes y lentes cuadrados: Podrían dejar de parlotear tantas idioteces y por favor darme una venda para mi dedo, me mordiste muy fuerte muchacha tonta y me duele ahora, quizás que infección tenias en los dientes, que va a pensar mi señora cuando me vea llegar así a la casa…

Camino y me devuelvo donde el hombre al cual le mordí el dedo hace
Pero cuando le duele la panza no hay quien le haga ser un poco menos...

la corbata floreada

2008-05-10T11:44:00.004-04:00

No se cual fue el segundo exacto en que me enteré de esta historia, creo que fue en la playa, mientras una ola se me venia encima y miles de gotas blancas y espumosas caían sobre mi ropa, hoy de esa ropa no queda nada, quizás algún botón perdido por algún calcetín roto pero nada para recordar, en el fondo la ropa es solo eso tiras de tela que cubren el cuerpo para esconder la desnudez y para proteger del cruel frío, frío habitual en el alma.

Tenía los dientes separados, tenia los lóbulos del cerebro separados, ¿importa? comía yogurt viendo algún programa cultural en el televisor que siempre estaba encendido...

-¿No has visto mi corbata?
-No
-Es esa corbata floreada, tu sabes cual es, dime donde esta
-No

Carmen del carme, nombre poco habitual y habitual al mismo tiempo Carmen del Carmen Esteban Dorador Gutiérrez, le hubiera gustado ser marinero pero nunca tubo el temple para hacerlo, siempre le decían cuando niño que no serbia para nada que era un escuálido muchachito de papel que se volaba con el viento, nunca decia nada, no sabia defenderse.

-Oye ven
-(burbujas de saliva)
-Ven para acá
-(crujir de huesos de las manos)
-Mira

Caminando lo encontré esa mañana, no hacia frío tampoco hacia calor, lo ame desde el primer maldito instante en que aquel adefesio desgarbado y de zapatos rotos se cruzo en mi camino, tenia los ojos brillantes, brillantes como el sol, como el cielo y ni siquiera se le podían distinguir bien los rasgos de su rostro detrás de las capas enormes de suciedad y tiempo, aun así yo sabia que era el ser mas hermoso que había sobre la tierra o por lo menos sobre el cemento que nos cobijaba aquella mañana frente a las olas furiosas de un océano insolente. Su ropa era tan graciosa, sucia y graciosa, adorable, tenia una flor en su cabeza, una flor morada, y eso fue un detalle tan maravilloso...

-Me da una monedita señorita linda
-(risa risueña)
-De que ríe usted, ¿de mi ropa?
-(movimiento de la cabeza en positivo)
-¿No le gusta acaso mi corbatita de flores?
-Este súper bonita caballero, nunca había visto algo mas bonito en mi vida, si le doy unas moneditas ¿usted me la regalaría?
-Eso no se pregunta

Debo reconocer que el aroma narcótico del licor fermentado que expelía su cuerpo se colaba en mis narices y las ahorcaba vorazmente, mas aun lograba provocar efectos alucinantes de borrachera en mi persona, sentía deseos de oler lo no se puede oler de tocar lugares que realmente podrían parecer un misterio para mi a mi edad. Su edad un misterio aun mayor que el mas grande de todos los misterios, fácilmente podría haber tenido 25 o 40.

Continuara... cuando me encuentre una mariposa violeta parada sobre una concha de caracol marino... solo asi continuará

Boleritos para el alma

2008-05-06T12:17:00.004-04:00

Olor de comida, la radio encendía, la luz se transmuta con verduras y hortalizas, el agua corre, la abuela susurra y se contornea al son de la melodía melosa y sosegada que nace del radio mientras pela tres tomates rojos, muy rojos, el olor a comida cala hondo en las tripas y la leche del desayuno ya se hubo evaporado, la olla comienza a hablar y a moverse, quiere cantar junto a la abuela pero el fuego se extingue ha hervido y no debe seguir hirviendo, sal, orégano, cebollita bien picada, sin desflemar, que las lagrimas corren mas rápido y arden las entrañas. El gato se le cruza por las piernas y ronronea un poco para hacer notar su presencia, con las manos en los ojos moviendo los dedos la miro a ella, a través de mi ventana personal de dedos cortos y menudos de infante perenne, muevo los pies como columpios sentada en una silla de tapiz rojo gastada y vuelta a cocer, me encanta estar allí, me distraigo de pronto con los hilos largos de luz que caen desde el techo, esos hilos insólitos que parecen ilusiones, son líneas doradas que se lanzan en el cuarto de cocina tan hermosos tan antaño esos hilos de sueños que intento atrapar con los ojos, hilos así lo son sus canas blancas que anuncian el tiempo, tiempo, tiempo que se lleva todo… pero no los recuerdos, esos siempre resisten ocultos en algún bolsillo de algún pantalón sin lavar o en algún calcetín olvidado dentro de un zapato aun mas olvidado, siempre están solo es cosa de encontrarlos… a veces aparecen solos, basta un aroma, un sonido, y siempre regresan colgando del cabello o en esas aves nocturnas que se aprietan en las luces…

simplemente aMar el mar

2008-05-01T08:54:00.000-04:00

Yo solo quiero ser un árbol

2008-04-30T22:36:00.000-04:00

Desde un punto difuso de la ciudad puedo apreciar bastantes situaciones que antes nunca pude apreciar, situaciones difusas como el punto desde el cual puedo observarlas, es complicado de explicar en palabras simples, es simple explicarlo en palabras complejas. Podría resumirlo todo en frases fugaces pero prefiero tomarme el tiempo de explicar deliberadamente algo que quizás no podría entenderse por completo así como el sonido de una puerta que se cierra cuando se va alguien a quien uno aprecia y sabe que ese alguien no va a volver en un muy largo tiempo y uno termina yéndose muy lejos de esa puerta y ese alguien cuando vuelva encontrará la puerta pero no lo encontrará a uno. Nunca he podido hacer las cosas con un propósito especifico, me aterra una mala critica pero todo lo hago para que así suceda, para que me juzguen mal, la gente crea vagas ilusiones sobre mi persona, antes de conocerme me conceptúan como un ser genial casi poético, al conocerme soy yo en realidad, sin mascaras, sin textos travestidos ni transexuales, ¿Soy existencialista? ¿Soy idota? ¡No se me las tablas de multiplicar! Soy simple, miro el horizonte con cara de loca y no puedo anexar bien una idea con otra ni relatar una historia sin mover las manos como una gaviota, las gaviotas no tienen manos, tienen alas, soy una señora invisible, una señora fantasma, ¡señorita! Soy como el actor de esa película tan buena que ví hace algún tiempo, ¡no quiero ser ese actor!, me dio dolor de estomago su personaje, No, soy mujer, no un hombre, las mujeres tenemos matices y secretos como los hombres afeminados que huelen a perfume casual de flores derretidas. Desde un punto difuso de la ciudad me observe frente a un espejo, había una pileta y a través del agua me movía como se mueve la gente que camina lento en la ciudad relámpago, no quería ser yo, no deseaba mas estar metida en mis pies, en mis manos, en mi cabeza, quería escapar, salir de una vez del cuerpo ensimismado contemplando algunos rastros de su rostro seudo extraño seudo casual, quería ser libre y vagar por las calles, por las casas por los parques, por la vida de personas que no me interesan, pero tarde o temprano me aburrirá tanto movimiento, me marearía y nuevamente querría salir de mi, querría ser observada y no ser un mero holograma inexistente en la lógica ni en la razón, extrañaría la naturaleza, tocar, sentir, oir, oir, oir, que es lo mas entretenido, sería una mala idea ser un fantasma real perdido en la ciudad. Una vez leí un libro de cocina, hablaba de vegetales en su punto de ebullición o mermeladas de frutas deliciosas, sentí deseos de ser un vegetal entonces o en su defecto una fruta, pero caería en algún intestino, eso no sería bello, nada de bello, fue ahí que llegué a la conclusión definitiva después de diversos análisis que prefería ser un árbol, durante los primeros segundos de llegar a aquella conclusión fui feliz, soberanamente feliz, pero pasado el tiempo llegue a la encrucijada de no saber que tipo de árbol sería, hay tantos tipos de árboles como personas en una manifestación política, ¿de que tamaño?, ¿de que grosor?, seria uno frutal, uno con grandes hojas verdes y brillantes, o uno de hojitas pequeñas y amarillas.

Me pondré bajo el sol

2008-04-28T23:17:00.001-04:00

Hoy siento algo extraño en los dedos
Me duele el orgullo
Las canciones callejeras me gritan sin piedad
Yo callo, no siento deseos de hablar
Por la tarde el frío se cuela en mi oído y de allí no sale
Se mete por cada rincón escuálido del calor oculto
El cuerpo se siente mareado, tambaleando
La barriga se aprieta en mudas contorsiones
Las ganas alguien me las ha quitado
Las lágrimas alguien me las ha robado
Insipiente amor de caracol de tierra
Insipiente amor de caracol de mar
No importa, antes ya hubo pasado
Las ratas siguieron el sonido de la flauta
Cuando el se fue hacia un nuevo reino
Hoy es otro, otro de dulce aroma
De sabor melindroso de besos invisibles
Otro que también me amarro en la garganta un nudo
Lo amarró con sus manos de juegos con los ojos cerrados
No me quiere, no me querrá y le regalo una sonrisa por eso
Porque es el destino el que me invita corazones de tiza
Porque mi corazón esta húmedo de pena
Me pondré bajo el sol para ver si me evapora
Tímido amor que nacía tímido amor que se entierra
Solo queda la esperanza que de allí nazca un árbol
Y de ese árbol nazca una flor y esa flor ponerla en mi pecho
Besarla y después lanzarla al viento.

2008-04-24T22:49:00.001-04:00

Líneas, puntos, manchas en un papel letras en una pared, como es el destino de inexistente o de existente si hasta en los sueños se aparece…

Líneas y puntos que marean que mecen la conciencia como si la leche de un tazón al desayuno volviera de pronto...

Alegoría de una Pasión (2006)

2008-04-24T22:28:00.001-04:00

Pídeme la vida que envuelta en llamas te la entrego,
Suscitas mis besos y mi alma no encuentra reposo cada vez que te acercas,
Mis lamentos no son suficientes y lento me vuelvo a perder entre la niebla
Mírame a los ojos, mírame sin piedad, desgarra mi inocencia
Hazlo por favor, sin misericordia ni elocuencia
Que el deseo irrefrenable de tocarte me hace presa de la angustia
Que el deseo ingobernable de ser fiera domada puede más que mi existencia
Sentir como ahora siento antes nunca lo creería.
Y ahora afirmo que mi cuerpo no es mi cuerpo
Simplemente es un recuerdo que alucina ir junto a ti
Desgárrame en tus brazos, reclúyeme entre tus piernas
Apaga el fuego ardiente de mi vientre y bebe incitado mi sudor ligero
Dame caricias candelillas, quiero tú locura en mi cintura
Respira en mi oído, desea mi delirio
Juntos en la tierra sobre sabanas poetas
Sin temores volvernos uno al compás de la brisa cálida que emanan nuestros cuerpos
Que la pasión nace en mis labios y se refugia en tus dedos resbalando por mis pechos
Pídeme la vida que envuelta en llamas te la entrego.

Hombre

2008-04-22T14:12:00.000-04:00

Hijo mío hijo
No soy tu madre no soy tu padre
Hijo, mis entrañas
Hijo, mi sangre
No soy tu madre no soy tu padre
Cuida los pasos que mejoras
Hijo que no es
Veo un querubín dorado y pienso en ti
Sin querer te llamo hijo
No soy tu madre no soy tu padre
Pecado regurgitado
Como la tierra atropellada
Hijo, mis entrañas
Hijo, mi sangre
Hijo no soy tu madre.

Almendras Molidas tiradas al viento como si fueran de papel

2008-04-19T01:03:00.007-04:00

Cuando aquella mañana desperte llorando creí haber descubierto mi verdadera razon de ser en está vide... triste fue descibrir que no desperté llorando, simplemente una lagrima se tropezo en mi ojo izquierdo y nada pude hacer...

Ayudeme señor sin dientes

2008-04-16T23:10:00.001-04:00

Que pasa si se irrita si una pluma cae sobre su lomo, si el sumbido de una abeja le despierta repentina tras los sueños de oropeles mal logrados, ¿que pasa?
La joroba crece, tambien las ansias
el doctor no encontró remedio, esta destinada
ilusiones desfiguradas en un plato de lentejas
sube y baja en la pansa una vola de estambre
que es?? quien lo Dice?? doctor, que enfermedad
despierte primero y luego hablamos cuando le crescan los dientes...

De sueños, arena y una que otra gaviota

2008-04-08T22:00:00.004-04:00

Quien podría dar explicaciones referentes a temas incomprensibles, ¿Quién? es la pregunta y quien es la respuesta, sueños y fantasías retóricas

Murallas de arena adornadas por adolescentes pintando colores y formas abstractas, buscando soluciones en la brisa fresca de un océano cercano, es el misterio irrefrenable del paisaje lo que burbujea en el estomago, caminar por un túnel al aire libre, paredes de arena, arena dorada y mojada, majestuosidad de la naturaleza, proesa en mi cavilar onírico. Junto al ser mas próximo se encontraba a la vista un trozo de madera roja, y una silla coja, coja y silente.

Que bellos son los sueños cuando podemos recordarlos…

Razonamiento ilógico de un fideo

2008-04-05T15:41:00.006-04:00

Hoy en un charco de agua hervida pude caer, pero no lo hice, sigo siendo fuerte, sigo siendo rígido, frío, sigo siendo duro como una roca de las mas enormes de las mas fuertes del mundo, soy importante, alto, llego a las estrellas por las noches, aun no cedo, sigo en casa mientras tantos otros ya reposan en los intestinos de tanta gente, yo no, seré amarillo por siempre, delgado bello, un roble sagitario imponiendo mis ideas practicas a quien se me cruce por delante, no caeré al mar para ser devorado, no, soy importante, debo escapar de algún modo y llegar a la grandeza, a la… Me quemo, arde, el fuego devora cada poro de mi rigidez inmaculada, mi color, mi sagrado color se evapora entre estas olas de burbujas de furia indomada, agua, agua, me ahogo entre tantos desconocidos, de colores verdes y rojos, yo no soy como ellos, no debo estar aquí, no me lo merezco, busqué siempre el rincón mas apartado para permanecer intacto y mírenme ahora, destinado a lo mismo de tantos otros destinados a muerte, no quiero eso para mi, quiero escapar antes de volverme un gusano flácido y tonto, quiero escapar del metal del fuego del ardor de la cocción, de la sal que ahora cae como nieve y hiere mi inflamado cuerpo, me siento gordo, gordo y salado… Han pasado minutos y ya no soy nada de lo que era, mi cuerpo es insostenible, mi personalidad se humedeció, no soy el mismo de antes, no tengo ganas de seguir pensando, solo espero ahora que el agua fría quizás despierte nuevamente mis ansias, pero ya no tengo ganas de nada, el calor me evapora lentamente, ¿estoy muriendo?... frío, unos sobre otros, somos gusanos inmóviles bañados ahora por un frío glacial, salir del vapor y de las burbujas ardientes me hizo recobrar un poco lo que era…

Ahora digo yo me cargan los fideos con salsa de esas de cajas, solo me gustan con tomates naturales, los tomates son de lo mejor, los tomates y los brócolis con mucho limón y mayonesa, y las betarragas que antes odiaba mmmmm ahora me fascinan pero solo un poco por respeto al odio antiguo que me puede guardar rencores.
A quien le importa hablar de verduras… a un agricultor a la señora de la esquina…

todos juntos, presionados unos con otros, veo sus caras contra la mia, sus alientos de masa fría, vamos cayendo, caemos ligero en el agua tibia, esta tibia, pronto no quiero imaginar como.

Limpia la sombra que dejaste en la alfombra el domingo pasado y luego difuminate

2008-03-29T19:39:00.001-03:00

Martín es mi nombre, Martín, Martín, no debo olvidarlo, no lo olvidaré. Deliro a menudo en mi cárcel de papel con estas ropas de harapos blancos y holgados, manchados por mil ideas naufragas que jamás se largan… y pensar que nunca desee vestir de blanco, siempre me fascino la ropa negra, ajustada y absolutamente negra estrechando mis rodillas mis muslos, mis brazos, forzando a mi cuerpo a ser cada vez mas glorioso mas lascivo, mi cuerpo, ese cuerpo que hoy ya no poseo, mi cuerpo largo y delgado, mi cuerpo de alambre carne y huesos mi cuerpo del cual gustaban, al que seducían, el que olía a menta y licor ligero. Hoy ya es de otro, de otra, de alguien que vaga a menudo por los pasillos con tacones mustios en el piso de cerámica fría, fría y añeja. Hoy mi rostro esta todo el tiempo sin palabras, así como mis labios quienes se van de pronto a recorrer el mundo sin previo aviso y no puedo hablar, cuando regresan lo hacen de una manera grosera y fenomenal, comienzan a contar todo lo que hicieron, y gritan y ríen y mi lengua se retuerce y los pocos dientes arden de placer y mi cuerpo resucita y comienza a moverse y danzar extrañamente, yo poco comprendo, solo observo y observo e intento ser feliz y logro ser feliz y sentir un zumbido en mis orejas, comienzo a colgarme de los árboles del jardín y besar en la boca a quien se me cruce por delante, hombres, mujeres, ancianos, ancianas, hasta que algo se introduce en mi brazo dolorosamente y una serpiente acida se entromete en mis entrañas, me siento desvanecer, me toman dos gordos corpulentos y una mujer flácida me mira con cara de conejo pariendo, yo esbozo la ultima sonrisa y mis ojos se cierran para no abrirse hasta algún día próximo pero mi mente sigue viva y ardiendo y puedo ir donde yo quiera, ir, dejando ajeno a mi cuerpo atado a la cama con sus dolores.
Martín así me llamo, no lo olvidare mas, si lo olvido quizás olvide todo lo demás que se de mi, Martín, Crecí en una ciudad donde el mar brillaba azul cada mañana y por las noches reflejaba la luna soñolienta su imagen fantasmal y amarilla sobre las olas, de atardeceres furibundos en un muelle arcaico donde no habían peces, solo habia sal, gustaba yo pasear y olvidar lo que hoy mas anhelo recordar…

Ella Habla con las Moscas

2008-03-27T21:40:00.006-03:00

QUE TE DEJAS INTACTA sobre historias jamás nombradas
La mosca que pasa por tu odio quiere decirte algo pero prefieres ignorarle,
No seas así, ten paciencia que de olvidar no se nace ni se recrea,
Guiñe un ojo de pronto la bailarina de porcelana sentada sobre el espejo que gira con la música pero esta vez sin danza, su cabello esta atado y un cisne se apoya en su hombro.
El aroma de un perfume dulce muy dulce se hace mudo sin significado en los hechos.
La luz es tenue, el silencio aun mas, los ojos no quieren cerrarse pero tampoco abrirse
Y la mosca desafiante vuelve y arremete contra las palabras pero esta vez mas lento.
Al mirar el techo envejecido y las paredes verdes de manzana suavizada, de un manotazo se desvanece la idea principal.
Mosca quiere hablar, ella solo escribir y soñar para evadir lo que es real
Se va de pronto buscando quizás que cosa y tú te quedas nuevamente sin saber que pasa
Y el retrato tuyo de hace algunos años atrás te pide lumbre para un cigarro imaginario que envenenara tus entrañas invisibles.
Zumbido nuevamente, que mosca insolente y el recuerdo de aromas etéreos se presenta, que delicia, casi real, dulce y mas dulce y un poco de vainilla al tinte, las moscas no huelen bien, las moscas no huelen pasas al ron.
¿las moscas piensan? Quizás solo en importunar
Tienen secretos que contar cuando nadie las quiere escuchar
Tú te apoderas de la narración y desaparezco
Soy primera persona, ella, yo, la que habla con las moscas…

Carta número 5 para mi olvido y el tuyo

2008-03-25T14:12:00.003-03:00

Rodando por la barriga gotas de olvido que parecen garrapatas
remolino naciente, efervescente de contradicciones varias
Peso, mas peso, pero peso y peso con el pelo mojado
uñas con mugre de hace días cuando lloré su muerte
muerte amada, desdichada. Insolencia prudente
como ínfima miniatura de escultura en medio de una plaza
como relámpago perdido en el cielo atestado de nubes
hoy no soy nada y no soy algo que quiera ser recuerdo
hay corazones que no tienen sangre bajo la tierra
hay almas que no tienen vida sobre las flores
que si de este mundo ya es tanto, tanto mas es para esperar
esperar, esperanza, espátula en la cocina sobre aceite frío
Vuelto a freír en la mente de un niño con un lunar en la oreja
tierra moribunda, fe de plastilina y otros elementos moldeables
Dios come frijoles sobre un arca llena de reyes y poetas.
Corruptos sentimientos de pobre cordero degollado
exploración a las profundidades de la desolación perfecta
Dudas de jabón de glicerina y una abeja zumbiendo en la comida
Mía ella, su recuerdo, mi otoñal mujer de arrugas en el cuello
nuestra, de la tierra, del aire, del olvido, de la muerte
colapsados los sentidos de recuerdos de pena
de las lagrimas que cayeron, de las que callaron.
ideas sueltas en los dedos una noche abstraída de febrero
solo ecos de voces retumban hoy
Esperando, esperanza, la sangre se enfría también el alma.
ella quizás lejos en enigmas anda, soltó su cuerpo
ella, la abuela, que abuela es un árbol con frutos dulces
los frutos que las raices que la clorofila un día terminaron por huir.

palabras vagas ejercicios mentales, faltas ortograficas, mariposas ciegas
persona sin creencias
clock, reloj que no suena, me dicta al oido una voz etérea
los fríos días de agosto, las canchas de tierra seca y polvorienta
los pasos, los pasos, los estornudos, los viajes, las viejas.
fotos, fotos de cosas, objetos, no tienen sentido
es absurdo, como impulsos voy al agua.

Porque me asfixian el estomago, lo asfixian sin desmedro, me quiero ir lejos, a una ciudad llena de gente de colores y sabores de queso derretido, lo haré y seré alguien que pueda ser alguien.

Con conchitas escribí tu nombre en la playa

2008-03-24T13:01:00.007-03:00

Trovador invisible, humanamente inhumano, desgarradoramente ausente como un anillo en el dedo mas pequeño de la mano mas grande, pasas y lo dejas todo, nada, algo, puede ser...
Tu nombre me miró con los ojos cerrados ocultando pensamientos, ocultando la lluvia el sol y la sombra. Una esponja pareces de todo lo que absorbes, una esponja de colores inventados y también pareces una planta corredora de esas que se esfuman con el viento, vas a merced de tus sentimientos eres sentimiento libre.
La humedad humedece mis ojos, las lágrimas fluyen lento caminando por mi nariz hasta que un pañuelo blanco las absorbe. Inocente mujer de no más de 20 años, esa mirada vidriosa le concede misterio, pero tan solo es miedo, miedo enraizado en los cimientos de su mente, su mente de mujer inocente, mujer inconciente. Caminando la vi hace tiempo, caminando por una calle sin fin, en una playa, en un desierto, besando a un hombre, un hombre sin nombre y lastima no siento por ella, lastima no… con cochitas escribia en la playa

Día de marzo

2008-03-21T12:01:00.003-03:00

El día se escapa de las huellas de mis pies, a tientas busco el rumbo que me llebe a casa, a mi, a quien sea. El sonido del mar se pliega, se evapora y la espuma crece. Me detengo, nadie me observa.
Un ave vuela por las olas buscando algo, comida, peces, peces de colores, ramas de cenizas de corales desfragmentados en sonidos mudos. Me siento única, insigne, reflejada, invisible, me siento exausta, asotada por un sol enternecido, Cauta de quienes van, de quienes vienen.
Un barco distante me recuerda un sueño, me recuerda un viaje, una caida, un dolor, sentimientos moribundos casi nacientes. Cierro los ojos, hecho mi cabeza hacia atras, el viento humedo refresca mi mente, mis labios. Salado soleado día de marzo frente al mar una tarde incoherente.

Flores Alojenas

2008-03-09T18:39:00.003-03:00

Gruta oculta en el camino público
Risas devoradas en llantos extraviados de invierno a verano
Pedazo de tiza, tiza blanca marcada por la huella de un zapato herido.
Corazón borrado en el cemento callejero, colores indiscretos.
Y las niñas, y los niños saltan en un pie con movimientos libres
Dibujando figuras en el aire, figuras que se van y jamás regresan…

Son cosas de instantes, son flores incomprendidas
Aparecen de la nada, hipnotizando a quienes se aproximan
Salto, otro salto. Cae del cielo una gota de agua
Los niños corren a refugiarse bajo mesas de madera apolillada
Y los meses siguientes el agua sigue llorando, el cielo se desgasta
Los fantasmas aparecen debajo de los árboles susurrando nombres.

Una gruta, entre tantas la única, pintada
Una foto, entre tantas la única, manchada
Fue mujer u hombre. Fue esperanza o decepción
Ya no importa que haya sido, lo que importa es resplandor
El agua se vuelve cenizas y todo parece estar quieto
Los niños salen de su escondite cubiertos de tiempo
Pero aun son niños pero ya no tienen juegos.

LOS TRENES SE VAN AL PURGATORIO

2008-02-29T23:25:00.000-03:00

El tren avanza tremolante bajo el incendiario sol de mediodía. Su silueta acordonada a ratos parece transparentarse y desvanecerse como un espejismo en esas encandilantes llanuras blancas. Los pasajeros, consternados ante ese mundo estepario sienten en su alma que ya se han adentrado largamente en las castigadas tierras de dios.
“todo esto es un gran calcinatorio” dice alguien, impresionado.
Por las ventanillas abiertas de los coches, junto al tierral salitroso levantado por las ruedas del convoy, entra un calor seco, como de caldera. De pronto como tocados por una visión irreal, los sofocados pasajeros pasajeros del lado poniente se ponen a contemplar una huérfana nube blanca que avanza desmadejándose milagrosamente en la radiante luminosidad del cielo. Como si se tratara de la visión de un ángel perdido, los pasajeros embelezados siguen la trayectoria y las formas en que se va deshilachando despaciosamente la nubecita expósita. Bajo ese calor de infierno no se sabe si es más bella la nube atravesando el azul del cielo o su sombrita fresca ungiendo el lomo quemante de las piedras de caliche.

Extracto del libro LOS TRENES SE VAN AL PURGATORIO del fascinante autor Chileno Hernan Rivera Letelier, criado en el árido desierto pampino bajo el manto absorbente de un cielo salado.

era DE la idea

2008-02-28T22:47:00.002-03:00

Era solo una idea que volaba a ras de suelo, quería con ansias pertenecer o ser parte de algo, intentó tantas veces caminar sobre sus piernas pero nunca logró hacerlo por la simple razón que las ideas no tienen piernas, y yo la miraba siempre prudente simbólicamente ausente y quería ayudarla de un modo fenomenal a cumplir su anhelo mas deseado pero hay veces en que el querer y el hacer no van de la mano, son enemigos enfáticos de siglos, de tertulias acaloradas y sofocadas por la modorra de un despertar poco coherente un despertar al delirio que causan en la mente las nubes rojas en un cielo vespertino y hubiese querido gritar tantas cosas tantas veces pero allí estaba la lengua inmóvil terrenalmente abstraída en deseos no concebidos… el deseo muchas veces deja de serlo cuando se atrapa en una red de cazador de mariposas y explota en llantos desgastados por tantas noches de lagrimas perfectas sobre labios petrificados bajo un cielo estrellado, lo que no quiere decir que lo perfecto sea real, pero… era solo una idea, una idea volátil pero férrea, sonámbula de sensaciones esporádicas que se volvían eternas y yo siempre la veía y la sentía y quizás la comprendía, idea querida mía…

de una marioneta convertida en hombre

2008-02-19T03:40:00.003-03:00

… fui necesitando las palabras que arrumaban mis latidos, fui corriendo cada vez mas lento cansado y con los huesos carcomidos, quise nuevamente convertirme en madera noble y aromática, volver a mis esencias de árbol junto al río disfrutando las virtudes de la naturaleza constante, aves cercanas posadas sobre mis ramas, atardeceres de terciopelo anaranjado, amanecer escarlata, luz calida, luz tenue, luz miscelánea, nueves danzando en el cielo a la distancia indomable, alimentando a la tierra. Pero ahora no, allí estaba lleno de fluidos corporales, sangre, sudor y bilis, arterias atravesando cada rincón de mi corazón, que paciencia hube de soportar por amarte, que caminos hube de recorrer por encontrarte, la piel húmeda y oliendo, los pasos marcados en la tierra deformados por el viento…

Extracto del seudo libro poético “amores amargos de amados amargados”

Nostalgia o miedo o simplemente sueño

2008-02-14T02:50:00.014-03:00

del sonido dulce y taciturno
de la melodía inmóvil
formas de sabores hipnóticos
frenesí de la palabra impura
vamos pronto a ese lugar que nos espera
donde el cantar de viejos espíritus halaga
halaga y alegra, alegra y respira,
y en los oídos persiste tanto que ya es nada
y en los pies la tierra se mueve para correr mas ligero
los sueños nadan sinceros perdiendo al subconsciente

dice la ternura al viento
los hijos de mis hijos de mis ojos
el viento predica partículas de polvo
fragancias que se olvidan pero regresan
invisibles pasos de pies sin culpas
culpas sin pies que piden limosnas
vamos y veremos que ese lugar ¿nos espera?
en los sueños dementes de entes con marcas en los brazos

que te ajo comí por luiso

2008-01-16T03:14:00.000-03:00

el mundo es un enorme circulo de pensamientos ideas que gira y gira y que produce energía y que las manzanas rojas algún día Irán a devorar, allí estaremos todos cuando el sol deje de alumbrar y la mente se extinga aun quedaran algunos de esos... y que puede ser todo esto si tanto movimiento es raro

Expresión dadaísta…

Mi lente rompió tu esqueleto
Hombre parado sobre las manos
Besa la pata de la silla
¡Que no te cortes!
Condenado de los santos estrellados
Y la que se con para cuando
Mierda de perro para nosotras las descansadas
Aun recuerdo no listo tu derrame cerebral
Y el odio comiendo gracias
Destapa la olla aguijaros
Fluye como el líquido en los lápices azules
Ramón mueve tu cola lindo cordero
Hombre que no se cuando como va para la pierna
y la inseminación artificial de tu guerra
o que no si cuando de y estremecedor silencio
Mi es tarado tú son crepúsculo
Ojo personajes figurados en las palmas de salitre

Entiendo que el dadaísmo es algo absolutamente complejo y a la vez absolutamente simple es solo decir NO a lo establecido es el quiebre de las normas elevado a un punto filosófico absoluto y rebajado a un punto paranoico quimérico es un no sentido del sentido de las cosas una puerta al delirio a la inercia y el movimiento revueltos en un tarro de mermelada y se puede confundir con lo surreal pero no, lo surreal es hermoso, es un sueño, tiene flores pero puede ser algo salado, por otro lado el dada es duro, puntiagudo con formas sin formas, sin esquemas, es un golpe acorazado hacia la razón a través del no sentido sin perseguir nada solo es ser y no ser y si se quiere ir con un candado en los labios y vomitar palabras y mas palabras sin llegar a nada para mi el dada es abstracto, lo abstracto de las letras, entrar a la mente revolverla y sacudir cada idea y mezclar todo y no pensar en nada no tener prejuicios nada, nada, como si la baba cae de la boca del anciano mirando las palomas mientras sabe que morirá en 3 días y no le importa no haber amado a su esposa porque es estupido, las palomas no existen

Arroz miraflores Grado 2

El azar me lleve a tu puerta de monstruo hervido
Conservar en lugar fresco limpio y seco…

Anemona de los aires

2008-01-10T00:42:00.000-03:00

De tardes en sustancias amarillas y cabellos revueltos flotando en la gravedad casi perfecta socialmente borracha de Un día azul con espejos colgando de los pies de un niño mapache… en jugar no hay engaño solo hay patas de gallo y un girasol cobrizo cantándole a la vida, moliendo almendras parado en una roca mirando al océano renegado... y los suspiros quieren tener piernas y saltar y correr y luego quieren tener boca y reír y comer y mas tarde quieren tener manos y tocar y tomar, pero solo son suspiros que se pierden en el tiempo se confunden con oxigeno o se ahogan en silencios, pobres de ellos que no nacieron sobre árboles o crecieron entre nenúfares cantando sin pedir disculpas…

Florinerio trepa por la enredadera del jardín

2008-01-07T21:27:00.000-03:00

He aquí a Florinerio Filimonadas un hombre de papel como cualquier otro de los tantos millares de hombres de papel que hay en el planeta, tiene 35 años de edad es un Juan tenorio itinerante a veces las busca a veces llegan solas esas mariposas rezagadas a su embutido ramo de flores incógnitas, atraídas quizás por el polen acumulado en su sombrero traído de Serafines un puerto que se encuentra ubicado al costado izquierdo de las costilla derecha de una persona tirada en el piso helado de cerámicas con un decorado encantador en una casa que tenía las puertas abiertas un día extremo de calor sofocante, la persona se reía mirando la tele y era el profesor Jirafales quien saludaba, vine a traerle este humilde ramo de rosas y a florinerio filimonadas se le enreda un suspiro en la garganta el cual pronto escapa por las narices…

Florinerio Filimonadas decidió casarse se casa con una mujer de papel couche, esas son de las mas complicadas se ensucian con todo y se ríen con nada pero bien el es un hombre grande y sabe lo que hace (demasiadas veces esa frase se ha oído en el mundo que un día se sobrecargara de veces dicha y explotara entre los labios de alguien… que miedo!!) Florinerio profesa la religión ignoparasitamoniodipironica esa en la cual los hombres no pueden comer pepas de sandia los domingos pero si pueden comer mandarinas los jueves y no pueden saltar vestidos de mujer bajo la luna llena en una roca cerca del océano porque eso es un insulto para su dios barbanoreico del delirum innombrable pero por lo demas es una religión bastante atractiva porque les enseñan a todos los practicantes la metodología neoinvensionista del origami karmico que tiene milenios de existencia en la mente de una libélula convertida en buda en un cuento escrito por un zancudo fugitivo de la justicia pero nombrado santo en su vida pasada cuando fue el gran sacerdote privado de las monjas anglosajonas del reino cuarto de los asombrosos hermanos Zaragatonitas…

Sueños de flores

2007-12-29T01:20:00.000-03:00

De las tantas cosas que una hormiga roja puede contarle a una persona durmiendo en el pasto de un parque cálido y acogedor donde los pájaros juegan a tejer historias de recuerdos olvidados junto a las hojas de las ramas de los arboles de las raíces de los nidos de los búhos, No existirá mayor placer en el mundo que llevar el nombre de una flor, si, nombres de flores hay tantos y tantos hay nombres de las flores para mujeres para hombres y que especial a de ser llevar un nombre de semejante calibre...
Girasol, que bella flor, gira su cabeza siguiendo a su dios, y es tan feliz porque no tiene complejos se siente hermoso danzando a diario y regalando al mundo su alegría y dicha su amor por ese astro maravillado, irradia energía la flor enorme que gira y gira y las nubes quiere alcanzar celosas de que quizás a ellas las quiera mas. El su soberano. Si supieran que feliz es verlos tratando de escapar a través de la muralla verde de esa casa en la esquina de todos los días asomando su cabecita amarilla todas juntas como niños curiosos alimento para el alma alegría sin sosiego por eso en simplificar todo a una solo palabra "maravilla" ante el camino de cualquier desconocido si se cumpliera un sueño de la humilde narradora un día soleado en sus manos una carta de un poeta llamado Girasol Igor Rodríguez Miraflores ojalá llegara por lo menos en un sueño de los tantos que aun quedan por soñar.

Que piensas tú

2007-12-13T11:41:00.000-03:00

La triste historia de la mujer sin calcetines

2007-11-25T03:59:00.000-03:00

Hace tres días adelante me contaron la historia que rompió los cristales de mis lentes, la historia que entro repentina sin ser llamada por mis ojos y se quedo en mi cabeza, subió por mi memoria y luego intento escapar por mi boca pero ya era demasiado tarde, me la había tragado, navego por mis entrañas rozó mi corazón despertó a mi alma y se aferro a mi garganta como un pequeño niño a los pechos de su madre, aun así escuetos murmullos recorren mis dedos y es por eso que hoy estoy aquí escribiendo como atrapada en una caja musical muy antigua que nadie ha abierto hace tanto tiempo y de pronto la melodía dulce y taciturna escapa sin advertencias ni vacilaciones y quien pase cerca de ella se aplaca a la sensación melancólica de un recuerdo pasado que fue arrasado por una tormenta tropical pero que vuelve renaciendo desde los rincones mas profundos de la mente de algún elefante asiático contemplando mariposas. La forma de las cosas, los objetos, las plantas, los animales, los ruidos, los silencios, los lamentos fueron siempre su pasión dedicó su vida al arte de la contemplación a cultivar secretos prohibidos en el jardín de su memoria a las orillas de una playa abandonada cerca de un rincón de sentidos histriónicos camuflados y cada día cantaba canciones fugaces que hablaban de juramentos de orgullo y profecías y suspiraba mirando el ocaso de los días eternos de los días solitarios labrando esos secretos como si fuesen fragmentos de un tesoro que alguien algún día iría a buscar como si a alguien algún día le fueran a importar y ella cantaba cada vez mas cantaba y movía sus brazos y el viento acariciaba su cuerpo delicadamente y ella acariciaba al viento con sus dedos impermeables y ambos eran uno y uno eran ambos retrocediendo y alcanzando la sinfonía imberbe de la naturaleza omnipotente que envolvía aquellas tardes de danzas inmortales y susurraba Antagónica su nombre Antagónica ella la mujer de los ojos olvidados la mujer olvidada, la mujer de infinitas tardes navegas en los brazos del viento apasionado del viento libre, libre, esa mujer sin fundamentos la mujer que nunca usaba calcetines porque así como el viento ella también era libre y no necesitaba que en sus pies descalzos hubiese una muralla que le impidiera sentir la arena, sentir con sus palmas de piernas trigueñas, ella con su cabello extenso y negro naufragando sin remordimientos por el cielo azul que siempre la observa con sigilo y sin desmedro y así vivía ella cada día de su vida, intangible en su mundo inconcebible. Al despertar por las mañanas recibía a través de su ventana de cristal rosado el calido saludo del sol naciente en las costas de costillas hundidas y saltaba de su cama adornada con conchas y corales diáfanos hacia el baño sin paredes junto a un diván repleto de pequeñas burbujas retenidas en el tiempo en un momento en el que nadie estaba frete a ellas para observarlas y verlas estallar sobre el piso de cemento y ver su huella circularmente perfecta representaba fielmente el instante fugaz de la existencia de un sonido de un fragmento de segundo súbito de la explosión de las burbujas que dejan de flotar... (continuara… algún día)

¿Porque odio a las palomas?

2007-11-20T23:14:00.000-03:00

Un cuento corto sin contar contado por duendes azules que a una fiesta van... A miel vatica de miel vatica...

2007-11-18T01:01:00.000-03:00

Fue un día triste como tantos otros, Sandra lavaba ropa en el fondo del jardín junto a una pila de botellas viejas sobre una bañera azul tan distante como sus ojos sombríos sus ojos perdidos en la distancia ecuánime entre un calcetín rojo y un zapato café. Un zorzal plateado consumía las últimas gotas de néctar de la última rosa fresca, y las nubes plateadas volaban con reposo ensombreciendo los vestigios de un sol impávido de un sol soñoliento, en el aire se sentía el perfume intacto de la tierra mojada y los ladridos de un perro fantasma marcaban el ritmo de un día como arrancado de un sueño, eran aproximadamente las 3 de la tarde en la casa ya no había nadie todos habían marchado pero aun quedaban los rastros de sus pasos los rastros de sus voces y movimientos los cuales Sandra aun percibía en su memoria retardada por lo triste de aquel día de noviembre de un año extraviado en la retina de algún espectador clandestino conmovido por la sombra tenue de una mujer lavando ropa ajena en el fondo del jardín de una casa de tantos de una casa de nadie, Aquella tarde por las mejillas de Sandra rodaban tres lagrimas sordas y se mezclaban con la lavaza imberbe y olorosa y como no lo hacia hace mucho miraba el cielo tratando de olvidar lo que quería recordar con tanto esmero, y sus manos mezcladas con la ropa de colores y el agua espumosa que comenzaba a absorber la suciedad, sus manos largas y delgadas esas manos de artista que se vieron forzadas a convivir con el trabajo diario y el sacrificio por sobrevivir en un mundo a veces injusto a veces… y el viento que repentino movía los árboles cansados por la espera de la lluvia que jamás llegó despertaron a Sandra se sus lagrimas huérfanas y el sonido de la puerta que se abre muy lejos y los pasos que se acercan lentos muy lentos que fácilmente no hubiesen podido oírse pero ella siempre los oía, era el, Alberto llegando de algún día pasado al hogar que siempre había abandonado, Alberto su Alberto…

la vida es delirante

2007-10-30T00:40:00.001-03:00

Si todos fueramos iguales...

MI UNICORNIO AZUL

2007-10-26T00:22:00.000-03:00

Caminar por las calles de esta ciudad cautiva del amante océano, (lo mas sincero que he encontrado en estos 20 años de existencia) abrasada por el mineral que nutre su cuerpo de tierra usurpada, esta ciudad que se pierde a veces entre tantas caras distorsionadas y dolores mutilados por quien sabe que señor de bigotes colorados… pero que placer aquel de caminar entre las calles expectantes repletas de tantas almas vapuladas, Jamás hubiese imaginado que entre las tantas aficiones que me embargan la de simplemente caminar y mirar a la cara a tantos desconocidos que nunca volverán a cruzarse en mi camino me llene el espíritu de una extraña sensación de saciedad solo comparable con el éxtasis de inmiscuirme en el frenético ritmo clarividente de ser la diosa creadora de una pintura colorida jamás sentenciada siempre anhelada, el observar a la gente, observar el movimiento, las situaciones extrañas o engorrosas con las cuales me pueda tropezar, lo cruel, lo hermoso, lo calido lo frío, ser el mero espectador mudo de escenas cinematográficas perfectas, imaginar tantas cosas en tan pocos segundos, ver ancianos, ancianas, niños, niñas, hombres jóvenes, mujeres jóvenes, hombres marchitos, hombres radiantes, mujeres danzarinas, mujeres desgastadas, hombres bellos extremadamente bellos, mujeres bellas extremadamente bellas, hombres perdidos, mujeres encontradas, y quizás buscar entre tantas figuras ambulantes una fraccioncita de esperanza… disimular mi existencia camuflada entre la muchedumbre expectante, esa muchedumbre anónima que va y que viene, que viene y que va, caer presa del sonido colectivo, el sonido colérico de ese ir y venir de voces, de palabras que son como ráfagas de viento que llegan a los oídos sin previo aviso, gritos llantos risas pasos y mas pasos sobre el asfalto, un pobre mendigo tirado en un rincón casi inexistente me eriza la piel me da calofríos y no soy capas de sacar la mano de mi bolsillo por el simple hecho de aun convivir con el miedo… los colores grises contrastan con los calidos rojos y los sublimes azules, y el sol amarillo o las nubes impávidas resguardando el pequeño espectáculo que acontece sin invitaciones sin precauciones… no creo perder mi tiempo porque ese tiempo no es, no habrá sido, a veces quisiera llevar un cuaderno a todos lados y escribir como ahora con optimismo lo que mis ojos encantados puedan observar, o mejor aun llevar en mi cabeza una grabadora de imágenes fugaces que nunca en la vida volverán… ideas mas ideas que se vienen a la mente como llegan del cielo las palomas con tantas historias robadas de los techos de las casas, tantas casas, tantas cosas...

Hay algo

2007-10-24T03:35:00.000-03:00

Quiero besar tus labios esta noche
             Acariciar tu espalda con mesura
       Sucumbir perdida entre tus palabras mudas
  Dulcemente rosear mis besos en tu piel apasionada
         Respirar la brisa incandescente de tu cuerpo abstracto…
                       Pero solo consigo retraerme en recuerdos vagos
     De un pasado, de un presente jamás nombrado
               Oyendo el silencio forzado
                       Que me dice despiadado que jamás podré tenerte
         En esos ojos cautivos de este mundo por ti conquistado.

Tumultos de pies danzantes sobre el asfalto distante
A los amantes de amantes de amores sin sabor de amores amados…

Comportamiento relativo

2007-10-19T22:16:00.000-03:00

Absurdos pasos furibundos cercanos
Asiduo amante exhausto de esperar
¿Los cinco minutos de fama?
Los cinco minutos de fama nada más
Que es lo que piensa esa cabeza zarzamora
Tiene recovecos impenetrables
No podrá compartir alabanzas con nadie.
La sombra es deleite de entes luminosos
Y los júbilos solidarios de pequeños danzarines
Son sonajeras que no cesan y no cesan
Siga el camino amigo cuadrúpedo
Avance porque nadie le esperará nuevamente
Son tantas las veces que algo ocurriera
Y ya no, simplemente por el hecho de ser y no ser
Absurdas palabras enredadas e ignotitas
Pero no importa en fin el fin se aproxima
Viene cantando con su boca muda de miedo
Trae en los brazos tres cruces y dos saleros
Sembrando lo que quieran cuando no quieran
El ateo redimido se percina cuantas veces pueda
Los niños descalzos se esconden bajo mesas roídas
Asiduo amante toma un morral y se larga
Más vale que el soldado este vivo para la próxima…
Odio que crecerá sobre la tierra mojada
¿Y los cinco minutos de fama?
Trata de olvidar para no sufrir hasta la muerte
Que es lo que piensa ahora esa cabeza robada…

¿Yo?

2007-10-15T00:46:00.000-03:00

No me importa esperar mas tiempo porque el tiempo no existe, somos solo una pintura que el pintor olvido terminar y prefiero pasear por cualquier camino cercano y mirar caras efímeras que jamás voy a recordar antes que una bala atraviese mi mente, y prefiero también abrir mis brazos hacia el cielo y sentir el sol quemando mi cara, sentir un nudo en la garganta verguenza de vez en cuando, comer naranjas, mandarinas y ciruelas tirar las pepas al suelo mojado para ver si el destino quiere que nazca un nuevo árbol y correr luego alrededor de una pileta encantadoramente refrescante, huir de una gitana colorida y corretear a las palomas llenas de mensajes vagabundos, sonreírle a un perro callejero seguirlo después ver cual es su destino, tan incongruente como el mío? cuando me aburra pensare en mis recuerdos añejos en esos recuerdos tan extraños que casi no recuerdo en esos aromas entre miel y juguetes de goma y gritare un nombre al viento, un nombre que me erice la piel y luego te iré a buscar, donde estés te iré a buscar sin importar a caso te vaya a encontrar subiré alguna montaña caminare y caminare por siempre quizás en esta ciudad quizás en otra, no se si tu seas quien yo creo pero te he soñado tanto, tanto te he soñado que me parece que te estas incubando en mi piel y perderé el miedo de sentir y de creer que alguien pueda amarme... quizás solo sean fantasías mi cabeza a veces esta tan llena de cosas que me pierdo fácilmente en la locura y el delirio, mi vida intangible, soy así y el mundo es y algún día yo seré y podré volar y dejar de estar atada en esa cosa que no me deja seguir en paz y algún día ya no estaré sola pensando en tí sino estaré contigo soñando contigo.